Diégesis

"ella me espera siempre afuera"

2011-05-03T21:00:00.000-07:00

El discurso de Jacob frente al pescado frito, así se llamo la abstracción total de un joven destrozado por la pasta básica de cocaína cuando decidió levantarse del círculo de desconocidos en el que se encontraba hace ya varios años. Supongo para llamar la atención, será que uno por momentos despierta y cree poder darse cuenta de la putrefacción que lo invade, es que a la vera del rio se está mejor dicen, pero hay un animal muerto, y palmeras no, palmeras no hay, ratas si, muchas. a veces vamos a las cabañas que sin orden se construyen para guarecerse de la oscuridad y todo es tan etéreo que nos terminamos fundiendo en humo de resurrección, en el vapor sagrado manando del cuerpo que democráticamente formamos todos juntos, algunos cuentan chistes otros nunca hablan, casi siempre cae un nuevo y como producto de su larga caminata trae una botella y se pone a bailar, a veces tan solo nos miramos y seguimos esperando que alguien dispare primero, y ese muchacho raro que nunca hablaba se levantó y comenzó a hablar, su voz que creíamos tan dulce no lo era, era como si nos hablara una tumba, bueno si alguna vez has oído a una tumba, sabrás también lo del aliento, pero eso es otro chisme. Y dijo muchachos, yo me sé muerto pero estoy cansado, estoy solo pero tengo dos hijos que me lloran y una mujer que espera fielmente los golpes de toda la semana, le llevo reventando la crisma por varios años, pero ahí está, me sigue, es una madre todos saben, y gasta su existencia alimentando a mis hijos que son dos y harto me quieren aunque sepan del padre alcohólico violento y pastómano, eso es lo de menos, pero recuerdo que mi padre también era un borracho que llegaba cantando huaynos a pegarle a mi mamá y se llevaba el dinero de las ventas del día y teníamos hambre, como hambre también tengo ahora que estoy tocando la lucidez de la que me creí privado, que es como la mano de dios que te toca y ves el rio partirse en dos, ya saben que llega el día en que uno tiene que salir, que esta vida no es vida, esta existencia nos está matando muchachos, yo quiero que mis hijos no sean como yo, se sufre mucho ser como yo, se sufre mucho ir a ver a mi mujer y querer que no le duelan los golpes que le doy y que a veces tanto me duelen a mí y después ver a mis hijos llorar y que no me quieran abrazar en las mañanas y mi mujer aun así me va siguiendo, todos saben que ella me espera siempre afuera, que a una cuadra de acá está en vigilia y no quiere que me maten o que ya no despierte, que llora cuando no vuelvo a casa y que a veces se queda feliz cuando le pego y les enseña a los niños a quererme y a temerme, yo soy el padre y tengo hambre, y no tengo dinero pero hoy me siento gigante y si alguna vez vuelvo háganme campito que se sufre mucho cuando no hay amigos en las peores circunstancias.

Poema 1

2010-12-07T20:01:00.000-08:00

Volvimos a vernos como colgajos

destazados reunidos por Dante,

el viejo amigo ebrio que conociste en Tacora.

La noche había sido una risotada dura,

estridente.

Las novedades eran como sangre salada,

mamá viva,

sentada, afanosa sobre una piedra,

Beatrice floreciendo en el invierno de Vermont,

jodida y frágil por la necesidad.

Yo te conté que vivía en un huerto desprovisto de flores

que mi ascetismo rayaba lo celestial.

¿De quién te ocultas? dijiste.

Dante aún no llegaba,

pero el sol iba descorriendo las vitrinas,

la ciudad que odiábamos iba abriendo sus fauces;

me contaste que si en Lima nevara nos anegaríamos en un fango viscoso,

que la nieve deja manchas azules en los brazos,

que uno va descubriendo cómo,

poco a poco la soledad nos va convirtiendo en una estatua de sal,

y cuando menos lo esperas terminas en un laberinto lejano añorando los excesos,

la aspereza de los barrancos y a Dante el viejo que nunca llega.

Las imágenes se iban derritiendo con el sol incipiente.

Yo volví a mi soledad.

Ritmo

2010-11-29T20:11:00.000-08:00

Caída libre desde la estación.

Caída libre desde la canción aquella de mi reencarnación,

Pintura gastada entre dedos, uñas cuarteadas de mi raza tierra.

Punta de lengua sobre limón dulce, ardiente mixtura sabor a sierra.

Acorde mal pisado, cuerpo atiborrado de melodía profana

Aroma húmedo en esponja purpura, mordida, pagana.

Siempre usted. Siempre lo suyo, siempre su “algo”.

Siempre yo, hacia usted. Siempre lo mío hacia usted.

Usted. Siempre, siempre. Usted.

De locura ordinaria como diría el cantor,

Del hueco con gusanos como diría el actor.

De esta alma sin remedio como diría yo,

De esta cara aburrida como dirías tú.

Siempre usted. Siempre lo suyo, siempre su “todo”.

Siempre yo, hacia usted. Siempre lo que ya no es mío, hacia usted.

Usted. Siempre, siempre. Usted.

La cama gélida y con zanjas, la espalda insípida y con cicatriz.

Las manos sucias y valientes, la cara sucia sabor a ají.

Los fríos y los cálidos, tus amigos, tus fanáticos.

Los miedos nocturnos y diurnos, los enemigos, tus amigos.

Siempre usted. Siempre lo suyo, siempre su “nada”

Siempre yo, hacia usted. Siempre lo que será mío hacia usted.

Usted. Siempre, siempre ufanamente Usted.

Hasta las manos

2010-11-29T16:30:00.001-08:00

A veces quisiera tocarte desde aquí, estirar los brazos y tenerte.

A veces me vuelvo muy loco y veo figuras en las paredes, a veces te veo cerca y lejos.

Lejos como a tres horas y media en avión desde la ciudad llena de perros melancólicos.

Hasta Lima. Sólo Lima.

Aquí echando humo, aquí gastando horas en algún vicio mal oliente y nauseabundo.

Hecho un tragamundo sin bandera, y traga todo, probando la fuerza.

Fuerza que tengan las gotas de lluvia sucia que caen sobre la lata, con sonido irritante.

Irritante como yo cuando te echo de menos, cuando estoy de más y cuando quedamos de menos.

Divididos por aquellos silencios de mierda que hacen quemar mis cuerdas vocales, como cuando ando harto de querer llegar primero y siempre llego último.

Ultimando detalles del mensaje, con frio en las piernas, con rencor hacia el teléfono que me corta la palabra, la palabra profunda que pega como una pluma tu cara. Tu cara y mi alma.

Recordando calles de lluvias en forma de soldaditos kamikazes que revientan en mi cabeza volcán.

En mi cabeza revoluciones y en tus ojos la paz.

La paz ajena y a tres horas y media de mí.

El amor y sus colores, tu pelo arcoíris, tus manos mil sabores.

El insomnio brutal que aniquila mis esperanzas, el cuarto de un escritor rojo que sabe que pronto amanecerá y que lo mejor quedará sobre las vías de una hoja con destino San Juan.

San Juan y mis noches avezadas. Neblina en mis ojos y en tu cuarto carcajadas.

También quiero reír.

Reír contigo, reír de mí.

Dejar que el tiempo pase y dejar mi corazón donde lo dejé.

Sobre tu mesita, al lado de una foto con usted.

Ya va a amanecer.

Tal vez me llames, tal vez conteste, tal vez me hables y tal vez hablaré.

Me dirás que todo está bien y no tocarás el tema.

Me preguntarás qué me pasa y yo te lo diré como lo hago ahora.

Me dirás que no quieres estar así y yo te diré que ya va a pasar.

Pensarás que dejo de creer en ti. Pensaré en decir que no es así.

Y mientras todo esto pasa, yo me anestesiaré por lo que pasó y creeré en ti.

Jodidamente en ti.

FUGAZ

2010-11-25T07:21:00.001-08:00

Me estoy volviendo loco.

Pienso mucho en ti y no sé qué hacer conmigo.

A veces es una mezcla de tomarme la cabeza con las dos manos,
acostarme escuchando alguna música ruidosa y rasposa
y luego saber que tengo mucho por hacer.

Pero no.

Hago todo lo contrario.
Hago todo lo que no me queda por hacer.

Hay momentos en los que trato de vaciar la cabeza.
La cabeza tarda tanto en quedarse sin nada, pero nada no es bueno.
Nada es cuando uno se asusta y ve pasar la vida en segundos, luego de eso, es nada.
Como cuando recordé que tu taxi casi choca con otro y te asustaste hasta erizar los vellos de tu cuerpo (seguro los de tus brazos fueron los primeros).
Entonces yo me puse en el asiento de al lado contigo para compartir ese susto, ese miedo.
Estuve tan cerca de ti que ahora desespero más noche con noche en mi repetible insomnio.
Le pego fuerte a mi organismo con cosas que me dopen, que me hagan satisfacer mi lado discontinuo, pero el retorno de todo eso me despierta más y esas ideas locas vienen y van.

Van, van, pero que se vayan y no vuelvan más.

Ahora quisiera que estés tú y no hablar de esto como un pensamiento fugaz.

The rules of attraction - El viaje de Victor

2010-08-29T17:04:00.000-07:00

Victor: Took a charter flight on a DC-10 to London,
landed at Heathrow. Took a cab to the city center.
Don't let people lie to you, hostels are for the ugly.
I'm staying at Home House, the most beautiful hotel.
Called a friend from school who was selling hash,
but she wasn't in. Met a couple of Brits
who take me to of all places, Camden Street.
I flirt a bit at the Virgin Megastore, buy some CDs,
then follow some girls with pink hair.
I wandered around trying to get laid until it started to rain,
then went back to Home House. "Ministry of Sound" is dead,
so I go to "Rem Forum," but it's "Gay Night."
I find one hetero girl and we dry-hump on the dance floor.
We cab it back to Home House, I strip her clothes off
suck her toes and we fuck. Hung out for four or five days,
met the world's biggest DJ, Paul Oakenfold.
Kept missing the Changing of the Guards.
Wrote my mom a postcard I never sent, bought speed
from an Italian junkie trying to sell me a stolen bike.
Smoked a lot of hash that had too much tobacco in it.
Saw the Tate. Saw Big Ben.
Ate a lot of weird English food. It rained a lot.
It was expensive and I'm jonesing-- split for Amsterdam.
The Dutch all know English so I didn't have to speak Dutch,
which was a relief. I cruise the red light district,
visit a sex show, visit a sex museum,
smoke a lot of hash. I meet a Dutch TV actress
and we drink absinthe at a bar called "Absinthe."
The museums were cool. Lots of Van Goghs
and the Vermeers were intense. Wandered around,
bought a lot of pastries, ate some intense waffles.
Bought some coke and I cruised the red light district
I found some blonde with big tits that reminds me of Lara.
I gave her 100 guilders. In the end, she pulls me out,
I come between her tits even though I'm wearing a rubber.
We made small talk about AIDS, her Moroccan pimp and herself.
I wake to the sound of a wino singing.
It's 8:00 a.m. and hot as blazes.
I pretend to ice-skate around Central Station.
Trade songs with a Kiwi girl, then split for Paris
Wandered the Champs-Elysees, climbed the Eiffel Tower
for only seven francs-- the ticket machine was broken.
Got the hang of the Metro, took it everywhere.
Ford model party, hooked up with a model named Karina.
She chugs my cock at the Marriott, which is good.
Played billiards, went shopping I think she gave me mono.
Drove a Ferrari that belonged to the Saudi royal family.
Made out with a Dutch model in front of the Louvre.
Saw the Arc de Triomphe-- almost became road kill.
"Oakie" invites me to Dublin, I catch an Aer Lingus flight,
stay at the Morrison-- Dublin rocks like you can't imagine.
Oakenfold lets me spin some discs with him.
Irish girls are small as leprechauns.
I swap hickeys with a drunk woman after groping my abs
and calling me "Mr.LA." She strips for me
in the bathroom of the club. Sneak into the Guinness factory
and steal some stout so good my dick goes hard.
I fly to Barcelona which is a bust.
Too many fat American students, too many lame meat markets.
I dropped acid at the Sagrada Familia,
which was a trip, to say the least.
Cruise up the coast to Museo Gala Dali,
but had no more acid, which sucked.
Some girl from Canada calls me on my cell,
so I let her listen to the church bells.
Canta Cruz is beautiful but there are no girls there,
just old hippies. So I went to Switzerland
where, ironically, I couldn't find anyone with the time.
Took Glacier Express to Shiltone
which is beautiful in a way I can't describe.
EuroPass into Italy, ended up in Venice,
met a hot girl who looks like Rachel Leigh Cook,
and speaks better English than I do.
She's living for a year on only $5.00 a day.
We gondola around, buy hash. She thinks I'm a capitalist--
my room costs more for one night than her entire trip.
She doesn't mind much when I pay the bills. I ditch her
and hook up with a couple who obviously want a threesome.
Much tension, but the doofus offers to drive me to Rome,
an offer I jump at. Traffic's bad, we're stopped for hours.
The wife's a freak. The guy wigs out on me.
It's like a Polanski film. We stop in Florence,
where I see some big dome. A bomb goes off
I lose the weird couple, which is probably for the best.
Ended up in Rome, which is big and hot and dirty.
Just like LA, but with ruins. I went to the Vatican,
which is ridiculously opulent. Stood for two hours
to get into the Sistine Chapel, which now cleaned, looks fake.
I meet two underage Italian girls who I try to talk
into fucking each other while I jack off onto them.
Bored, I buy them some ice cream instead.
My hotel has a gym, so I work out.
I bump into some guy from Camden who says he knows me,
but I'm sure that he's a fag, so I lose him.
I try to fart and instead shit my pants.
In my room I masturbate and have a pain in my groin.
I dream about a beautiful girl, half in water,
stretching her lean body. She asks me if I like it.
I tell her she can clean fish with it.
I don't know what it means, but I wake well-rested,
masturbate in the shower, and check out.
Make my way back to London, hang out in Piccadilly Circus.
Swap shirts with some upper-crusty Cambridge chick.
Hers was an Agnes B.; mine, it cost me my Chanel.
She acts stuffy and prudish, but is really wild underneath.
She barely looks at my abs, though she wants to.
The next day I drop acid and get lost in the subway
for a full day and can't find my way out.
I meet a cute girl that lets me jack off onto her
as long as no come gets onto her Paul Smith coat.
We get stoned while listening to Michael Jackson records.
The next morning, I wake up talking to myself.
I had a big bump on my head from flailing in my sleep.
I get my stuff and barely make my plane
back to the United States. I no longer know who I am
and I feel like the ghost of a total stranger.
So then I ended up back here.

Free Lima / Lima libre, con Timo Berger y Miguel Ildefonso

2010-08-26T17:50:00.000-07:00

Convocatoria al Taller de Poesía: “Free Lima / Lima Libre”

Con Timo Berger y Miguel Ildefonso.

En el marco de la presentación de la muestra “Menos tiempo que lugar”

Auditorio del Goethe-Institut Lima

Jirón Nazca 722, Jesús María

Del 20 al 23 de setiembre

Inscripción libre y limitada:

Tel: + 51 1 4333180
Fax: + 51 1 4310494
info@lima.goethe.org

http://www.goethe.de/ins/ar/lp/prj/kdu/aut/ber/wer/esindex.htm

Nota de prensa

Free Lima / Lima libre, con Timo Berger y Miguel Ildefonso

En el marco de la presentación de la muestra “Menos tiempo que lugar”

Auditorio del Goethe-Institut Lima

Jirón Nazca 722, Jesús María

jueves 23 de septiembre a las 19:30 horas, ingreso libre

De la silla de Pizarro a los Pueblos Jóvenes: Paseo poético por la gran Lima en la víspera del bicentenario. Resultados y recital de un taller para poetas.

En año pasado, como parte del proyecto “El Arte de la Independencia: su pulsar en el presente” de los Institutos Goethe de América del Sur para el Bicentenario, el poeta y latinoamericanista alemán Timo Berger hizo un viaje de exploración y diálogo a lo largo de Paraguay y de Perú. Los resultados de su itinerario los volcó en papel en el ensayo con el cual participa del catálogo de 300 páginas que comenta y amplia la muestra internacional “Menos tiempo que lugar” y en el cual, además de la presentación de los artistas que participan de la exposición, escriben pensadores como Alonso Cueto, Raúl Zibechi, Frank Semper y Alexander Düttmann.

Este año, como parte del programa de actividades que acompaña la muestra internacional “Menos tiempo que lugar”, Timo Berger retorna al Perú para, junto a poetas peruanos, adentrarse nuevamente en la Lima contemporánea.

El taller parte de la pregunta qué significa la independencia hoy en día para nosotros, que metáforas, que imágenes de la lengua, que formas literarias la pueden captar. Quiere detectar las huellas históricas de la Independencia y observar los desarrollos actuales, el puerto, el tráfico, la circulación de bienes simbólicos como los discos pirateados de música chicha. No es ya reflexionar únicamente desde el escritorio, sino realmente pasar por distintas estaciones y lugares que han marcado y siguen marcando la historia del país desde la Independencia.

Los resultados de esta expedición serán presentados en el Auditorio del Goethe-Institut Lima en un recital abierto al público interesado (en español) el jueves 23 de septiembre a las 19:30 horas. El ingreso es libre. Modera: Miguel Ildefonso.

Reseña biográfica

Timo Berger (Stuttgart/Alemania, 1974). Estudió letras y ciencias latinoamericanas en Tübingen, Buenos Aires y Berlín. Hoy vive como autor, periodista y traductor del castellano y del portugués en Berlín. Organizó varios festivales de poesía contemporánea latinoamericana en Buenos Aires (2004-2007) y en varias ciudades alemanas (2006-2008).

Trombosis / Jorge Pimentel

2010-07-14T18:20:00.000-07:00

En los esfuerzos desesperados
el individuo se desmemoria,
pierde la cabeza, se distrae, se destripa,
se demuestra, se desmantela, se desprovisa,
se desmorona, se desinfla, se ríe de sí mismo,
se perfila, se desatmosferiza, conmigo, con ella,
con todos y se sitúa en el nombre del dolor
que sabe a calle, sin suplicar nada a nadie,
y se hunde, se entumece,
suplica, se agacha, llora,
con su pasión propia, con la suya,
sin pedirle permiso a nadie, se retuerce,
numera, pasa lista, no está,
rumia, se calla, se avienta, se pisa,
pierde la cuenta, se desarrolliza,
y a sus robos y a sus marcas y a sus chairas

+ un PIP – un GC
- un avión + un ómnibus

mutilado, cegado, firme, estoico, valiente,
sano, gordo, calvo, iridiscente,
soñado, importante, está siendo,
está amando, hace 3 días que,
suma y suda, hace 10 que multiplica y divide,
saca su cuenta, ta´ mal ta´ que cholea, computa,
muerde y se estrella,
también por su culpa los suplicios,
también por su culpa sus hijos y su esposa
y los 3 mese que debe
de luz, de agua, de colegio, de comida,
no viene a dormir a su casa y se esfuerza
chupa con los amigos, con los de la esquina,
y se muerde las uñas, desarregloso como es,
en sus vapores-sensaciones
en sus temblores-alumbrones

UYY - AYY
AYY - UYY

centuplicando la ausencia,
cuantificando la derrota,
energumizando lo poco que tiene,
lo poco que le queda, hoy, mañana,
basuridizando aún cuando cama,
aún cuando cama, camastro camarones, maricones,
hijos de puta, y se lo cargan y se lo llevan
a un hospital, a un hospicio, a la cárcel,
y le pegan y se cae y se vuelve a parar
y le vuelven a dar en el rostro,
en el torso, en sus partes, lo torturan,
lo ciegan, le sacan sangre
de la boca, le rompen la cabeza
y se lo tiran y se termina y se acabó.

Amores Predestinados / Reynaldo Arenas

2010-07-05T13:11:00.000-07:00

Yo soy ese niño de cara sucia
-sin duda inoportuno-
que de lejos contempla los carruajes
donde otros niños emiten risas y saltos considerables.
Yo soy ese niño desagradable
-sin duda inoportuno –
de cara redonda y sucia que ante los grandes faroles
o bajo las grandes damas también iluminadas
o ante las niñas que parecen levitar
proyecta el insulto de su cara redonda y sucia.
Yo soy ese niño hosco, más bien gris,
Que envuelto en lamentables combinaciones
pone una nota oscura sobre la nieve
o sobre el cesped tan cuidadosamente recortado
que nadie sino yo, porque no pago multas se atreve a pisotear.
Yo soy ese airado y solo niño de siempre
que os lanza el insulto del solo niño de siempre
y os advierte: si hipócritamente me acariciais la cabeza
aprovecharé la ocasión para levantarles la cartera.
Yo soy ese niño de siempre ante el panorama del inminente espanto.
Ese niño, ese niño,
ese niño que corrompe el poema con su nota naturalista.
Ese niño, ese niño,
ese niño que impone arduos y aburridos ensayos y hasta novelas,
aún más aburridas, sobre “los bajos fondos”.
Ese niño, ese niño, ese niño de cara airada y sucia que impone arduas
y siniestras revoluciones
para luego seguir con su cara aún más airada y sucia.
Ese niño, ese niño ese niño ante el panorama siempre inminente
(sólo inminente) del inminente espanto, de la inminente lepra,
del inminente piojo, del delito o del crimen inminentes.
Yo soy ese niño repulsivo que improvisa una cama con cartones viejos
y espera, seguro,
que venga usted a hacerle compañía.

Arlequin por Humareda

2010-07-02T20:30:00.002-07:00

Sobran las palabras...

Raúl Gomez Jattin

2010-07-01T18:36:00.000-07:00

Te quiero burrita

"Te quiero burrita
Porque no hablas
ni te quejas
ni pides plata
ni lloras
ni me quitas un lugar en la hamaca
ni te enterneces
ni suspiras cuando me vengo
ni te frunces
ni me agarrras
Te quiero
ahí sola
como yo
sin pretender estar conmigo
compartiendo tu crica
con mis amigos
sin hacerme quedar mal con ellos
y sin pedirme un beso".

Miguel Ildefonso

2010-07-01T18:33:00.000-07:00

CON LA SED DEL ENSUEÑO

Malcom Lowry lleva a Tristan Tzara por las calles
de Lima. Son las 4 y 45 am. Y la urbe y su halo y su vanidad
y su azulina nada, todo está oscuro sin ninguna estrella;
sólo unas putas andan por ahí, y entre ellas la estatua de Villon.
Ambos están borrachos, vienen de La Cantuta,
de lejos parecen dos muchachitos que se pasaron de tragos
en una celebración, la despedida de Víctor; pero no,
sólo son dos viejos alcohólicos consumados
sabiendo lo que hacen con sus vidas.
Un desamparo huele a tiniebla, a cansancio, a orina.
Hay, por eso, una realidad diferente dentro de la poesía.
Cuerpos tendidos de mendigos y orates,
visones de París de Baudelaire, de Lorca en Nueva York,
de Blake en la avenida Wilson:
hay un niño con una cuchara de palo echando terokal
en una bolsa de plástico,
terokal amarillo como la Flor de Retama,
es mejor que la Navidad, dicen, con su mirada al Paraíso de Dante.
Las putas gordas fuman en sus esquinas unas líneas de Shakespeare,
siempre está de moda. Esperan a que llegue el barco
con los marineros de Pablo. Mientras tanto
un anarquista es torturado en el subsuelo,
un poeta es torturado en el subsuelo,
un rockero es torturado en el subsuelo.
Cuando amanezca, Malcom y Tristan caminarán hacia sus tumbas,
apenas recordarán unos espectros fragmentados cuando con miedo
y desamparados cada uno se acueste en su lecho amarillo.
El mar de Conrad se cubre de estaño, neblina triste de La Victoria,
y allí firma Luis H. Camarero con su primariosa letra
la Vox Horrísona del tren que pronto llegará.
Yukio Mishima, aparece con su espada de oro,
sale del pabellón de hojalata; las putas le dicen bye, ya amaneció,
sube al bus que lo lleva de regreso.
En el último asiento junto a la ventana va leyendo
El Zorro de Arriba y el Zorro de Abajo.
En una mesa de quirófano el Arte puso un paraguas
cuando Walter Benjamín escapaba por el Norte de Francia.
El Arte, empero, se ensimismó en su lenguaje.
Un sepuku abrió la puerta del Paraíso Zen.
Allá estaban los Andes, o sea el hielo donde cantaba
José María con la misma chica ayacuchana
cantando en todas las esquinas del mundo.
Con los audífonos en los oídos, Yukio se queda dormido
abierto su libro de la edición de Seix Barral, sólo para explicar
de este modo que es verdad que el Boom pasó hace tiempo de moda,
sólo para contar que una voz más profunda desde su sangre
estaba cantando:
Vengan todos a ver en la plazuela de Huanta,
amarillito Flor de Retama,
amarillito, amarilleando, Flor de Retama.
Donde la sangre del pueblo ahí se derrama,
allí mismo florece,
amarillito Flor de Retama,
amarillito amarillanto, Flor de Retama.
La sangre del pueblo tiene rico perfume,
huele a jazmín y violetas, geranio y margaritas,
a pólvora y dinamita, carajo,
a pólvora y dinamita, fuck you,
a pólvora y dinamita.

Leopoldo María Panero III

2010-06-30T11:46:00.000-07:00

La canción del croupier del Mississipi

Canción pirata

Fumo mucho. Demasiado.
Fumo para frotar el tiempo y a veces oigo la radio,
y oigo pasar la vida como quien pone la radio.
Fumo mucho. En el cenicero hay
ideas y poemas y voces
de amigos que no tengo. Y tengo
la boca llena de sangre,
y sangre que sale de las grietas de mi cráneo
y toda mi alma sabe a sangre,
sangre fresca no sé si de cerdo o de hombre que soy,
en toda mi alma acuchillada por mujeres y niños
que se mueven ingenuos, torpes, en
esta vida que ya sé.
Me palpo el pecho de pronto, nervioso,
y no siento un corazón. No hay,
no existe en nadie esa cosa que llaman corazón
sino quizá en el alcohol, en esa
sangre que yo bebo y que es la sangre de Cristo,
la única sangre en este mundo que no existe
que es como el mal programado, o
como fábrica de vida o un sastre
que ha olvidado quién es y sigue viviendo, o
quizá el reloj y las horas pasan.
Me palpo, nervioso, los ojos y los pies y el dedo gordo
de la mano lo meto en el ojo, y estoy sucio
y mi vida oliendo.
Y sueño que he vivido y que me llamo de algún modo
y que este cuento es cierto, este
absurdo que delatan mis ojos,
este delirio en Veracruz, y que este
país es cierto este lugar parecido al Infierno,
que llaman España, he oído
a los muertos que el Infierno
es mejor que esto y se parece más.
Me digo que soy Pessoa, como Pessoa era Álvaro de Campos,
me digo que estar borracho es no estarlo
toda la vida, es
estar borracho de vida y no de muerte,
es una sangre distinta de esa otra
espesa que se cuela por los tejados y por las paredes
y los agujeros de la vida.
Y es que no hay otra comunión
ni otro espasmo que este del vino
y ningún otro sexo ni mujer
que el vaso de alcohol besándome los labios
que este vaso de alcohol que llevo en el
cerebro, en los pies, en la sangre.
que este vaso de vino oscuro o blanco,
de ginebra o de ron o lo que sea
- ginebra y cerveza, por ejemplo -
que es como la infancia, y no es
huida, ni evasión, ni sueño
sino la única vida real y todo lo posible
y agarro de nuevo la copa como el cuello de la vida y cuento
a algún ser que es probable que esté
ahí la vida de los dioses
y unos días soy Caín, y otros
un jugador de poker que bebe whisky perfectamente y otros
un cazador de dotes que por otra parte he sido
pero lo mío es como en "Dulce pájaro de juventud"
un cazador de dotes hermoso y alcohólico, y otros días,
un asesino tímido y psicótico, y otros
alguien que ha muerto quién sabe hace cuánto,
en qué ciudad, entre marineros ebrios. Algunos me
recuerdan, dicen
con la copa en la mano, hablando mucho,
hablando para poder existir de que
no hay nada mejor que decirse
a sí mismo una proposición de Wittgenstein mientras sube
la marea del vino en la sangre y el alma.
O bien alguien perdido en las galerías del espejo
buscando a su Novia. Y otras veces
soy Abel que tiene un plan perfecto
para rescatar la vida y restaurar a los hombres
y también a veces lloro por no ser un esclavo
negro en el sur, llorando
entre las plantaciones!
Es tan bella la ruina, tan profunda
sé todos sus colores y es
como una sinfonía la música del acabamiento,
como música que tocan en el más allá,
y ya no tengo sangre en las venas, sino alcohol,
tengo sangre en los ojos de borracho
y el alma invadida de sangre como de una vomitona,
y vomito el alma por las mañanas,
después de pasar toda la noche jurando
frente a una muñeca de goma que existe Dios.
Escribir en España no es llorar, es beber,
es beber la rabia del que no se resigna
a morir en las esquinas, es beber y mal
decir, blasfemar contra España
contra este país sin dioses pero con
estatuas de dioses, es
beber en la iglesia con música de órgano
es caerse borracho en los recitales y manchas de vino
tinto y sangre "Le livre des masques" de Rémy de Gourmont
caerse húmedo babeante y tonto y
derrumbarse como un árbol ante los farolillos
de esta verbena cultural. Escribir en España es tener
hasta el borde en la sangre este alcohol de locura que ya
no justifica nada ni nadie, ninguna sombra
de las que allí había al principio.
Y decir al morir, cuando tenga
ya en la boca y cabeza la baba del suicidio
gritarle a las sombras, a las tantas que hay y fantasmas
en este paraíso para espectros
y también a los ciervos que he visto en el bosque,
y a los pájaros y a los lobos en la calle y
acechando en las esquinas

"Poesía" 1970 - 1985

Leopoldo María Panero II

2010-05-15T18:34:00.000-07:00

GLOSA A UN EPITAFIO

(carta al padre)

«And fish to catch regeneration»
Samuel Butler, Pescador de muertos.

Solos tú y yo, e irremediablemente
unidos por la muerte: torturados aún por
fantasmas que dejamos con torpeza
arañarnos el cuerpo y luchar por los despojos
del sudario, pero ambos muertos, y seguros
de nuestra muerte; dejando al espectro proseguir en vano
con el turbio negocio de los datos: mudo,
el cuerpo, ese impostor en el retrato, y los dos siguiendo
ese otro juego del alma que ya a nada responde,
que lucha con su sombra en el espejo-solos,
caídos frente a él y viendo
detrás del cristal la vida como lluvia, tras del cristal
asombrados
por los demás, por aquellos-Vous etes combien? que nos
sobreviven
y dicen conocernos, y nos llaman
por nuestro nombre grotesco, ¡ah el sórdido, el
viscoso templo de lo humano!
Y sin embargo
solos los dos, y unidos por el frío
que apenas roza brillante envoltura
solos los dos en esta pausa
eterna del tiempo que nada sabe ni quiere, pero dura
como la piedra, solos los dos, y amándonos
sobre el lecho de la pausa, como se aman
los muertos
«amó», dijiste, autorizado por la muerte
porque sabías de ti como de una tercera persona
bebió dijiste, porque Dios estaba (Pound dixit)
en tu vaso de whiski
amo bebió, dijiste, pero ahora espera
¿espera? y en efecto la resurrección
desde un cristal inválido te avisa
que con armas nuestra muerte florece
para ti que sólo
sabías de la muerte. Aquí
¿debajo o por encima?
de esta piedra
tú que doraste la sobrenatural dureza y el
dolor sobrenatural de los edificios desnudos
¿en qué perspectiva
-dime- acoger la muerte?
en la mesa de disección
tú que danzaste
enloquecido en la plaza desierta
tropezando
hiriéndote las manos en el trapecio del silencio
en pie contra las hojas muertas que
se adherían a tu cuerpo, y contra la hiedra que tapaba
obsesivamente tu boca hinchada de borracho,
danzas, danzaste
sin espacio, caído, pero
no quiero errar en la mitología
de ese nombre del padre que a todos nos falta,
porque somos tan sólo hermanos de una invasión de lo imposible
y tus pasos repiten el eco de los míos en un largo
corredor donde
retrocedo infatigable, sin
jamás moverme
¡ah los hermanos, los hermanos invisibles
que florecen,
en el Terror! ¡Ah los hermanos, los hermanos que se defienden
inútilmente de la luz del mundo con las manos,
que se guardan del mundo por el Miedo, y cultivan en la
sombra
de su huerto nefasto la amenaza de lo eterno, en
el ruin mundo de los vivos! ¡Ah los hermanos,
Y el ave,
el ave que vuela sobre el mundo en llamas, diciendo sólo
a los mortales que se agitan debajo, diciendo
sólo: ABISMO, ABISMO!
Abismo, sí, tibia guarida
de nuestro amor de hermanos, padre.
¡Pero tan solos!
¡Tan solos! Fantasmas que hace visible la hiedra
-como hiedramerlín como niñadecabezacortada como
mujermurciélago la niña que ya es árbol-
crecen hojas
en la foto, y un florecer te arranca
de los labios caníbales de nuestra madre Muerte, madre
de nuestro rezo
florecen los muertos florecen
unidos acaso por el sudor helado
muerto de muchas cabezas hambrientas de los vivos
te esperamos ave, ave nacida
de la cabeza que explotó al crepúsculo
ave dibujada en la piedra y llena
de lo posible de la dulzura, de su sabor
ajeno que es más que la vida, de su crueldad
que es más que la vida
¡ira
de la piedra, ira que a la realidad insulta,
que apalea
a la cabaña torpe de la mentira con verbos
que no son, resplandecen, ira
suprema de lo mudo!
(te esperamos
en la delgada orilla de lo que cae, en el prado
nocturno que atraviesan lentos
los elefantes
percibís el frío
la
conspiración de las algas,
gelatina, escamas, mano
que sobresale de la tumba
manos que surgen de la tierra como tallqs
surcos arados por la muerte,
cabezas de ahorcados que echan flor:
decapitados que dialogan
a la luz decreciente de las velas,
¡oh quién nos traerá la rima
la música, el sonido que rompa la campana
de la asfixia, y el cristal borroso
de lo posible, la música del beso!
De ese beso, final, padre, en
que
desaparezcan
de un soplo nuestras sombras, para
asidos de ese metro imposible y feroz, quedarnos
a salvo de los hombres para siempre,
solos yo y tú mi amada

"Teoría" 1973

Leopoldo Maria Panero

2010-05-09T16:24:00.000-07:00

PROYECTO DE UN BESO

Te mataré mañana cuando la luna salga
y el primer somormujo me diga su palabra
te mataré mañana poco antes del alba
cuando estés en el lecho, perdida entre los sueños
y será como cópula o semen en los labios
como beso o abrazo, o como acción de gracias
te mataré mañana cuando la luna salga
y el primer somormujo me diga su palabra
y en el pico me traiga la orden de tu muerte
que será como beso o como acción de gracias
o como una oración porque el día no salga
te mataré mañana cuando la luna salga
y ladre el tercer perro en la hora novena
en el décimo árbol sin hojas ya ni savia
que nadie sabe ya por qué está en pie en la tierra
te mataré mañana cuando caiga la hoja
decimotercera al suelo de miseria
y serás tú una hoja o algún tordo pálido
que vuelve en el secreto remoto de la tarde
te mataré mañana, y pedirás perdón
por esa carne obscena, por ese sexo oscuro
que va a tener por falo el brillo de este hierro
que va a tener por beso el sepulcro, el olvido
te mataré mañana cuando la luna salga
y verás cómo eres de bella cuando muerta
toda llena de flores, y los brazos cruzados
y los labios cerrados como cuando rezabas
o cuando me implorabas otra vez la palabra
te mataré mañana cuando la luna salga,
y así desde aquel cielo que dicen las leyendas
pedirás ya mañana por mí y mi salvación
te mataré mañana cuando la luna salga
cuando veas a un ángel armado de una daga
desnudo y en silencio frente a tu cama pálida
te mataré mañana y verás que eyaculas
cuando pase aquel frío por entre tus dos piernas
te mataré mañana cuando la luna salga
te mataré mañana y amaré tu fantasma
y correré a tu tumba las noches en que ardan
de nuevo en ese falo tembloroso que tengo
los ensueños del sexo, los misterios del semen
y será así tu lápida para mí el primer lecho
para soñar con dioses, y árboles, y madres
para jugar también con los dados de noche
te mataré mañana cuando la luna salga
y el primer somormujo me diga su palabra.

"El último hombre" 1984

poema para el padre. Alejandra Pizarnik

2010-05-09T15:49:00.000-07:00

Poema para el padre

Y fue entonces

que con la lengua muerta y fría en la boca

canto la canción que no le dejaron cantar

en este mundo de jardines obscenos y de sombras

que venían a deshora a recordarle

cantos de su tiempo de muchacho

en el que no podía cantar la canción que quería cantar

la canción que no le dejaron cantar

sino a través de sus ojos azules ausentes

de su boca ausente

de su voz ausente.

Entonces, desde la torre más alta de la ausencia

su canto resonó en la opacidad de lo ocultado

en la extensión silenciosa

llena de oquedades movedizas como las palabras que escribo.

Alejandra Pizarnik

pequeño poema despues de una charla con miguel piñero

2010-04-13T16:16:00.000-07:00

“But before God got on that t. w. a.
for the sunny beaches of Puerto Rico
He noticed his main man Satan
planting the learning trees of consciousness
around his ghetto edens…”
The Book of Genesis According to St. Miguelito
Miguel Piñero.

Pon una piedra de confianza (solo una piedra tan solo una piedra)
Arruínala con tu cuerpo (nunca, nunca dejes de ser el caos, el error recurrente)
Escucha una voz (y sabrás que nunca, jamás será Dios)
Quizás ni sea la tuya (porque Dios no gasta en vano sus ya en si vanas palabras)
Ahórcala (ahógala, olvídala, entiérrala, cúbrela con la sal de tu indiferencia)
Vuelve a escupir (chusma, chusco, desastrado, escoria)
Quien sabe veas mas basura al derredor (¿y si de la basura crecieran jazmines?)
Ten confianza (ya no falta mucho)
No escuches las piedras en la ventana (los carros de batalla, las brigadas, los cerdos, esa gente de mierda, adoradores de estatuas)
Vuelve a dormir (porque cuando uno duerme, olvida, bien lo sabes)
Quizás tu cuerpo sea el diamante que nunca tuviste (falta poco para que descubras que los diamantes no existen)
Y tus manos no sean más que cárceles (o hospitales, rejas, muros, acequias,)
Pero vuelve la mirada (no dejes que te conviertan en lo que ellos siempre quisieron)
Eras niño (y el niño puede pasarse todo un día jugando)
Lo sé (que sabe mi amor, que sabe si no más que besar un frio recuerdo una fría imagen)
Difícil (no hay explicación para el rumor de naufragio, para el vacio que absorbe)
Inexplicable (ese será tu nombre desde hoy, ya que ahora sabes cómo acabar con todo, es inexplicable ver que no lo haces)
Solo (y esperando que el sol reviente de una maldita vez).

Pisale el cuello para que no salpique.

2009-07-05T10:06:00.000-07:00

Quisiera pedirles perdón por las caras sin dientes
sin huesos precisa, sin precisar obtusa
sin caries que esconder ayer y anteayer.
Quiero pedir perdon por los besos que no di
y la noche cruel tormento como varillas de toro
que abria sus piernas y en un largo sueño me perdí.
Quiero pedir perdón por las putas a las que no mande al diablo
por los besos que esta vez si di con ganas
y con ganas muerto heme
aqui descabellado.
Mi boca es un iman sin dueña
y no kiere que haga doler
porque cobarde de tanto me he perdido
y de tanto y tanto aquí me encuentro
como roído por mis dedos
inmerso en mil carajos
pero vivo.
quiero pedir perdón a mi mismo
por haber hecho lo que quise y cuando quise
y ahora muchachos me levanto
mostrando la pelambre de garrapatas apelmazadas
vivo y no huyendo
con miedo pero lleno de vida
de gracias y perdones
de gorriones y gatos pardos
y ahora que me disculpen
pero seguire viviendo.

Ventana

2009-06-16T09:35:00.000-07:00

Dejó, dejó todo y nada, se llevó su país de ropa y me dejó un silo en el cajón.
Cajón que no quiere guardar más, cajón que se quedó en nuestra ciudad basura.
Basura que queda en el dormitorio y carnaval de moscas sobre mi cabeza.
Cabeza que explotó sobre la camisa de aquel que me cortó los ojos con las uñas.
Uñas. Sus uñas de color rojo bermellón mirándome y alejándose,
Envenenándome y yo vuelvo a morir en su ausencia universal.
Espaciado sobre el filo de la cama,
otra vez mi comentario inoportuno.
Ahora es su cama, su cama, sus admiradores, yo desnudo.
Desnudo como los animales que mueren de frio, frio que asesina niños,

niños que mueren sin ver el mar.
Mar que pregunta cosas, mar que no responde nada, y nada vuela hacia aquí.
Aquí y allá o allá y mas allá, no importa sólo las palabras en las manos que sudan y se calientan porque saben que pronto serán cortadas, atadas y sepultadas.

El humo naciente del altísimo que llora por nosotros, porque no estamos en su lista. Su lista la creamos nosotros y se acabó la tinta. Se acabó algo, no sé qué, algo que todos buscan y que creen encontrar, tal vez si, tal vez no, tal vez también debería ir a la misma banca de los mismos parques que todos poetizan y glorifican diseñando el preámbulo para luego dejar todo en una cama de hotel al final de la calle.

Y la calle te golpeó amigo mío. La calle nos aisló. La calle nos alimentó.
Alimentó a los hijos de puta que te ofrecen una vida mejor en un gramo por día. Alimentó sus risas y alimentó el llanto de aquellos que cada 1 de noviembre tienen una cita con las paredes blancas llenas de gusanos.

Gusanos que nos comimos cuando no había más alegría. Gusanos y unicornios que vivían juntos.
Juntos, juntos, muy juntos, en distintas ciudades.

Ciudades de calles drama, aires pesados, aires pequeños que es lo que seremos.

Seremos y viviremos como antes, como mañana.
Inmersos en la niebla saltando de una ventana.

Alegoria segunda

2009-06-01T15:26:00.000-07:00

Ey! Te hablo desde abajo de la escalera metálica rechinante.
Lo cague al viejo, le quité sus monedas haciéndole trampa en el Black Jack.
Y la angustia volvió a mis pasos, caminar con furia y navajas, todo puede dar un gran giro, como el brazo del tío Olmedo, jalando un gramo en cada subida, apretando dientes en cada bajada, tanteando pierna en cada remontada, saboreando cada instante y acidez.

s.o.s. me cagaron con fe, tu por lo menos trampeas. a mi me faulean y devoran distancias hasta lapearme y dejarme como cegado por lentes al piso, mientras cucharitas y ligas, pastillas chancadas y pelotón, pelotón en la diestra en la zurda. la manera de alejarte de angustia = shit es mantenerte drogado, consejos de un cruel conejo disfrazado de lobo.

Ahora los amigos no están, los pocos están como a la distancia elevada al cuadrado.
Ya no sé naa weon. No ando afinado con los pasos y sólo pienso que todo está pa’ la mierda.
El pan ya está recontra duro, más duro que yo y la cucaracha que me comí ayer.
No hay más. Me quedé con tres mangos en el bolsillo izquierdo y en el derecho el puño bien cerrado para todos esos guachos que quieran quitármelo, están bien webones si piensan que les voy a dar esto que me vuelve animal por un segundo.

Yo me quede con dos mangos y una buena fruta, y al silencio me lo fume, como buen creyente que soy, tu sabes, se raciona, se desmoña, se pesa, se separa la mala hierba de las semillas y las ramas, los troncos se saborean, se huele de a pocos la mota, se la ama porque en eso se va la vida, se la acurruca en una cama de papel y masajes van, masajes vienen, nadie se dio cuenta.

Necesito encontrar de nuevo aire porque el tanque lo vendí para comprar más papel de arroz y marihuana. Vendí lo que quedaba de mí, para comprar un tronco cancerígeno, una botella del mejor tinto y puse la mesa como si fuera para dos, pero me quedó para menos uno.

Muérete. el parque no será el mismo sin la tola a pastrulo pegada, sin el troncho teológico, Gomorra en llamas, sigue buscando aire huevon, que acá yo busco una puerta, un recuerdo que creo que nunca ocurrió, esa, la capacidad innata de los nacidos el 27 de agosto, creyentes en todo y devotos a nada, y al fondo hay sitio repite, esa voz de Caicedo en Cali: “ que te guste en lo que estás, que no te quede duda”, y el que la repite no miente, o miente pero no yerra, o yerra pero de a poquitos y así de a poquitos se acaba el paco y bienvenida sea la dulce muerte fijada de antemano.

El tío B.B REY me canta con los dedos en la viola, y yo solo quiero oírme gritando rock me baby, pero me quedé dormido, es la ponzoñasa, más bambera que me mandó al sueño cantando.

B.B. Fucking King, no hay derecho, el izquierdo cerrado, mis brazos y muddy waters con esa guitarra bien sur greyhound y yeah missisippi delta blues. yo me armo un troncho de fear and blues en las noches, para hundirme y poder dormir siquiera unas horas, dormir tranquilo y escribir arrítmicamente como mal alumno. Zúrrate en la ponzoña, skunkie rulz! Ya olvidaste las sabias palabras de la chata, dormir es bueno, aprovecha esas jateadas y dolores de cabeza, ya te pasaran el buen moño y todos felices fumando como perdices. Así hablo Zaratustra.

Carajo! Aún puedo oír las historias del viejo diciendo que cogió con diez tipos en San Francisco, ya no quiero weon! Dile que se calle o que voy a subir a matar a su gata canalla.

Tranquilo Bobby, tranquilo, el viejo se callara, ya está viejo y vive de eso, de los tíos que se tiro “tiempo pasado” y de los chibolos desesperados que se encaman con el por unos pesos “tiempo presente”, unos pesos de mas unos pesos de menos, verastegui dixit o como chucha sea, son tan solo unos pesos más unos pesos menos en el arca del espanto. Sigue weon! (Que siga) Qué hago?! (escapa, is not sane, but is okay) Escucho todo (que asco), él emanaba ácido viscoso por todos lados (aj), quiero vomitar (yo ya lo hice, bilis, para ser mas especifico), él se ríe viéndome enfermo en el baño (lagger lagger lagger), dormido y enmudecido (shouting lagger lagger), no sé cómo decir algo (headache), ya no es tan bueno estar dormido (nunca), ya no es especial ( aurora breve aurora aurea fría, muéstrame lo que la noche oculta, protege mis pasos mis versos mi cuero sin curtir), nada es especial , nada será especial, todo pasó mientras estuve dormido, no pude sacar mi puño del otro bolsillo, no pude tomar más vino, no me pude quejar, no grité porque estaba dormido, y ahora el cáncer del pucho avanzó, me lo tragué y no siento nada, me río con el mismo gesto del viejo, pero ahora siento que me río de todos.

Y a hora levántense todos de la mesa hermanos, tómense las manos, abran su corazón y escuchen las sabias palabras del evangelio según Andrés Caicedo:

“Tú, haz aun más intensos los años de niñez recargándolos con la experiencia del adulto. Liga la corrupción a tu frescura de niño. Atraviesa verticalmente todas las posibilidades de la precocidad.
Tú, adelántate a la muerte, precísale una cita. Nadie quiere a los niños envejecidos.
Tú, vuélvete adicto a los vicios solitarios, no te detengas ante ningún reto. Y no pases a formar parte de ningún gremio. Que nunca te puedan definir ni encasillar.
Que nadie sepa tu nombre y que nadie amparo te dé.
Si dejas obra, muere tranquilo, confiando en unos pocos buenos amigos. Nunca permitas que te vuelvan persona mayor, hombre respetable. Nunca dejes de ser niño aunque se te empiecen a caer los dientes.
Haz de la irreflexión y de la contradicción tu norma de conducta.
Elimina las treguas, recoge tu hogar en el daño, el exceso.
Y recuerda. Para el odio que te ha infectado el censor, no hay remedio mejor que el asesinato. Para la timidez, la autodestrucción.
Y no te preocupes. Que te alumbre siempre el sol de la paz y la alegría. Que cuando te le metas a la noche, ella te sonría. Eso es lo que te deseo.”

Alegoria AMY

2009-06-01T15:25:00.000-07:00

Amo a amy winehouse, sus rodillas, sus brazos, encuentro irresistibles las marcas de agujas en esas canciones, en mis latidos, arritmia de mis paltas de mis rollos y un beso filudo, son cosas que pasan, quisiera cantar junto a ella rehab, mi canción fallida, nuestra canción fallida.

Y como q estar así varado en un cuarto recontra cagado por la abst, y escuchar esa voz, mierda esa voz quebrar mi espina dorsal, esa canción, esa canción y repetir así medio inconsciente nooo nooo nooo y seguir inconsciente; efecto primario de coctel molotov directo a mi cerebro, cortesía del farmacéutico de la esquina tu sabes, es el momento osea el cruce de aguas o algo así que dicen los arqueólogos, el momento en q el hombre se dejo de huevadas y construyo un palacio y empezó ps, a ser capitalista y dejo de ser hippie cochino ps, como q estoy en ese momento ps tipo cesar en la orilla del rubicon ps pero sin tropas (quizás liendres) y esa canción retumba en mis oídos, y me recuerda a mi primer amor (la joplin). Trece años, disco prestado y piece of my heart y muchos sueños: q este viva, que no llore sola, q siga flaka, q hable español, q me invite a tocar los timbales en su banda, q no me abandone. y aki estoy. ella muerta, su voz atrapada en un vahído un gruñido silencio del peor, del muerto, y yo aun vivo, moviéndome en un bus surrealista escuchando a Amy grita noooo nooo noooo y yo repito nooo nooo nooo mientras un sudor frio recorre mi espalda, , mi imagen frente al espejo, el agua es fria, invierno europeo, no hay hielo, y atrás hay un incendio, es Gomorra devastada por el mal uso de las drogas y la música se alza estoy harto. hoy estoy harto. y grito nooo nooo noooo en medio del sueño.

Efecto secundario de las pastillas: mucha sed, una sed bíblica. sintiéndome como un zorro en el desierto, un zorro q perdió la habilidad de sobrevivir en ese paramo ardiente, un zorro cansado flaco, con una aguja clavada en las fosas nasales, un zorro que mastica su mirada y busca pero sin parecer que se da cuenta, y mastica piedras para engañar el estomago. un zorro ni arriba ni abajo, varado en la unión de dos mundos, en un eterno agonizar. no poder dar su ultimo aullido, brota arena al hablar, las piedras se pulverizan escupo arena, es decir estornudo arena arena por todos lados, una arena insidiosa, es el desierto que nunca acaba.segundo efecto secundario: despertar y caminar ido hacia donde mande la pierna derecha, y esperar q esta no se pelee con la izquierda y no caer porque el caer implica que haiga dolor y nada duele. solo unas ansias de no hablar y quizás entender lo que dices a alguien que no sabes quién es pero está al frente preguntando por nose que chucha y te quita la moneda y el encendedor que tienes en la mano, que usaste, sin darte cuenta, para prender un cigarrillo, y no sabes cómo bajaste las escaleras, donde caíste, como te levantaste de un sueño, vuelves a tu cuarto y intentas descifrar que es lo que juega a tu alrededor y que huele a tabaco y que parece una bruma miraflorina o surquillana, pero no huele a mar ni a perfume de mujer, huele a lo que huele un cuarto de poeta solo. Y dices nooo nooo noooo, como queriendo seguir el ritmo de una canción que crees escuchar y no ves radio, ni nada, y intentas leer un papel q dice luz, y hay luz, son las doce del mediodía, no importa nada, sabes o crees creer saber que dormirás y que al resucitar de un sueño q no es sueño no es realidad no es nada.

Siempre veras la luz, insidiosa, burlona, y nunca acaba, el desierto nunca acaba.

ALEGORIA FUNESMEMORIOSA

2009-04-24T19:32:00.000-07:00

Funes el chuchas diría,
El sol no es el mismo que viste a los 13 años cuando tu mamá te invito el primer cigarrillo cuya marca se perdió entre los miles de miles de cigarrillos que siguieron como un tren arrastrando los bananos pal desecho (reminiscencias de lo que leí a los 14 seguro) y después el dulzón aroma de la juana de la máxima expresión de la libertad.

En una playa tres chicos sin polo fumando palteados desconsiderados y de ahí a buscar agua y comida gastar lo último que quedaba porque éramos niñitos de papa en una casa de playa, en una playa medio ficha, y nos largábamos porque nos creíamos mochileros libres que siempre contarán cómo pedían aventones en carros fichos, en camiones, cómo caminábamos hasta hartarnos de jumar juana y la máxima expresión de la libertad, la noche caminar, caminar un cuchillo en la mano, la noche es cruel en el trópico Guayaquil. Arde como el Caribe y ahí tu vida no vale nada pero no importa, tan solo no importa, solo repetir a lo cipress yo kiero fumar o i wanna get high so high y los puercos levantando a los señores de la libertad.

Mi amigo el putas (jattin), diría todo cambió, después de ser un niño travieso te convertiste en un adolescente de 18, un pendejo, un borracho que ahorcó a su libertad con botellitas de licor amargo cervecita licor amargo ligero suicidio tu mano tu mano mujer tu mano (tu sabes q siempre recuerdo a las estatuas q se quedaron como musas en un parke y de ahí no pude pronunciar sus nombres porque nunca los supe) o en su defecto no kiero recordar sus nombres, Luis Hernández se mato en Buenos Aires, por ahí caminó, no pudo mandar carta ni frutas porque en la clínica lo tenían a punta de cura de sueño, pepas y psicoanálisis a lo lacan y Freud (el también se metía sus tiros allá por los albores de la edad de la muerte) y no soporto nada más le escribió a la última mujer que amó su libertad y se mató, se tiró a la línea del tranvía del tren nose ke más…

He terminado contando lo q no venia al caso, la blanca yudontnow te manda ps a explorar lugares en tu cerebro q yudonknow se hacen lucidos cuando (another shot) blood yonosekemas (en frances obiusly) no recuerdas porque kieren salir, es como un salón de clases donde hay veinte jueputas q kieren hablar al mismo tiempo y todos tienen algo q contar y se pelean yooo yooo yo kiero hablar y te hacen temblar xq hay mucha actividad ps en tu cerebro o en lo que queda de él.

Funes, si fuera dueño de tal maraña, se mataría al darse cuenta q es difícil clasificarla, no hay estantes q soporten q el libro se llene súbitamente de mil páginas y todo se vendría abajo, es como el libro de arena ps o sea si lo kemo (en realidad lo estoy rostizando) ahogaría al mundo con el humo de tal incendio. Eso me hace acordar que:

1) Se me acaba la farlopa la niña la pinta y la santa juanita.

2) Me discriminaron por andar picado con pablitos que son como el coctel lunar o molotov depende cual entiendas mejor.

3) El fuego no discrimina.

4) La negación de la libertad es la opresión de un sueño, ser libre se presenta como una canción, la filosofía del pastrulo se representa en miles de canciones que se alternan a la vez, está groundation y de ahí se pasa a Alicia encadenada y su speedball (es como un temblor de tierra no sabes).

5) Negar la vida es un delito, negar la muerte es un delito, negar a tu padre es un delito, negar tu raza no es un delito es una regla que se sigue al pie de la ultima letra.

No sé cómo acabé en este lugar, en un mundo de provincianos, con mentalidad de provincia, si lima es pelotuda, acá es peor, matan el arte, lo encasillan, y lo presentan en blancas paredes, lugares limpios, y sabemos (yo lo sé) que los versos más lucidos están escritos en la pared de un baño (fácil tipo dogo busca doga o caga bien, apunta al centro te paso el papel q estoy usando; busco flaka q atrake un bj, mi fono es nosekemas, abajo las putas yo arriba o nose ps).

Hay q destruir el arte para pasar de la dictadura de la huachafada a la prole anarkika q destruya automóviles para erigir un babel de llantas y radiadores o destruir los monumentos de los héroes.Te has dado cuenta q somos un país de héroes, putamadre q fea huevada o sea como q no keda otra más q inmolarse por esta mierda de lugar para q hagan licitaciones y un webon se la gane y le paguen una cagada para hacer una letrina pa las palomas, es como q estas en la guerra con una resortera y veinte piedras de rio y te mandan contra miles de señores bien vestidos alimentados y con sus rifles bien cargados de plomo y komo q atrás no hay nada bueno y solo nos keda huir pa adelante, con la mierda de país que tenemos solo queda ser peruanos en el extranjero y ganar osos afuera y llorar por becas y de ahí cuando un gabacho, un yanki y un inglishmadafaka nos premie recién volver al terruño a comer ceviche en la rosa náutica invitado por los grandes mecenas (que ahora se fijan en uno). Soportar sus sobadas de hombro, sus invitaciones a eisha, al cordonazul a comer mero con salsa de sauco hidropónico y de postre un soufle de papa cultivada en huancavelica a especificamente 4500 msnm (ahí donde se mueren de hambre los niños q solo comen papa porque el ichu es pa los aukenidos q también se mueren de hambre) chucha huevadas así.

A veces solo queda zurrarse olímpicamente en todo eso, agarrar la cámara que tu mamá se compró y filmar automóviles, dejar las kemadas de llanta en Armendáriz o sino filmar rateros levantarse en peso a los calenturientos de la bajada balta o sino filmar el fuego q no discrimina, acabar con una torre de papel, una maketa de estudiante de arkitectura o sino hacer un huekito en la pared fumarse un bate y de ahi otro bate y olvidarse de los sueños y del talento que no sirve de nada cuando no tienes fichas o kuando dependes de q un soberano hijodemilputas te de un plato de frejoles mal cocidos o ke si te vas te buskan, te amarran, te meten a un hospital te obligan a dormir y no hay borges ni hernandez ni cummings ni cortazar ni nadie que venga y te diga todo está bien, todo está bien, todo estará bien, nadie de nadie.

Adiós.

Alegoria primera

2009-03-07T17:01:00.000-08:00

…mastícala pes cholo
la cactas no?
o sea waro loco ps
un trip de esos que dan pena ps
de los q pasan cuando juntas chamos,
grifa, pay y las lagrimas del Dios cebolla.

*Claro ps! Esos que te dejan recontra mambiado
Pensando en la eternidad del mosquito.

Si! de esos bien flashgordon ps
o flash por atrás pe
bien así, pa decirle al editor…
Oe deja de meterte quetas ps weon
que has metido la cinta a la licuadora,
o sea no es grifa pa que la metas a la licueitor ps
desmoña nomas.

*Desmoña nomas que necesito legalizar ya!
Antes que llegue el broder conscience y me joda y joda y joda
Y me aplasten los huevos en el pan.

O sea como para decir que el editor de video,
se mete supositorios de opio pa chimpancé,
esos que se usan como yombina pa elefantes.
O sea hay que jugar con los tiempos,
con los colores,
como cuando tas con la bajona y tu flaca no viene ps
y no hay ni siquiera pan seco pa jamar ps
y ves too en colores.

*Como cuando la llamas pero está con sus amigos
Y alucinas ps, estas cagado,
Alucinas feo ps weon
Y te metes un falso de a diez y pooota…
Sales como mimo
Y la ves lateando con un weon,
Y no es ella weon
Nunca es ella weon.

*Y esos… los que le dan la palmadita en la espalda,
Le dicen con sus palabras conciliadoras que no eres para ella.
Mientras grua grua tan que gritan…
Mientras le soban la espalda imaginándola calata y borracha.

Hasta que ella llega al punto de decirte que no puede dar más.
Mientras tu estas sentado hecho un huevón en alguna calle azul,
Azul azul…
Con una mosca azul.

La huevonada del blue acid disparando fims en un ecran tallado a mano.
pensando lo que no quieres pensar y llega el conche su mare’ de verde
a pedirte tus papeles y le tienes que bajar los únicos soles que tienes.

Pero como a ellos no les parece suficiente encima te pegan y tú peleas,
muerdes, lanzas tus mejores y peores golpes.

*Luego tienes los ojos abiertos y recién despiertas.
Con-che-su-ma-dre!
Ella no te llamó.
La quieres asesinar…
un buen pretexto pa tocarla.

Después despertarse al lado de una piscina
como un bebe talkeado no te rías que si es talco.

La wada…
la madre del pinche cordero,
la piedra angular es el vacio,
el puto vacio de mierda,
que hace a uno quedarse como imbécil mirando el matarratas fijamente por horas y horas,
el maldito vacio que te hace dar el gran salto del puente Villena.

Y te das cuenta que está cercado,
ya no podrás volar.

El final

2009-02-23T15:37:00.000-08:00

El hombre devastado,
todo el mundo gira
gira
y gira
pero él no avanza.

Él camina diez, veinte pasos
no avanza.

No hay nada que importe,
nada que merezca avanzar
todo está bien a su alrededor
pero en él no hay algo,

algo que lo haga sentir bien,
aquella mujer.

La carta es el final,
con la carta él demuestra todo,
ya no hay más que hacer.

Escribió la carta,
ella está muerta
no va a venir,
puede venir quien sea,
pero si ella no viene
él no se salva.

En retrospectiva

todo termina,

todo cuando escribe la carta.

Se muere,
el final.

Por los siglos de los siglos...

2008-12-08T06:52:00.000-08:00

Se abre una compuerta
Por los siglos de los siglos padre mío.
Esperar tus respuestas está impidiendo que claudique mi corazón.
Y te encontré, atrás de un halo de luz
Porque la luz inexplicablemente no logra mostrarme el camino.
En estos instantes te preguntas
¿Quién seguirá mis pasos?
Dirigiéndote al monstruo que otros nombraron
Como tu hijo eterno.

Espero paciente para que rasgues mi túnica señor de los abismos
Destruirán mi cuerpo
Por los siglos y los siglos
Un coro y amen.
Tú que condenaste a los sacerdotes
Mercaderes ignorantes ante el único fuego
Que podrá salvar
No
Nunca seré yo.

Ella murió Padre
No pude enterrar sus huesos
Y recordé
Pude haber terminado con todo
Mucho antes de empezar
Tomar un camino distinto esa tarde
Pero tú guiaste mis pasos
Sin sonreír Padre.
Es que en el fondo
¿Sabías algo?, sagrada vaca que juegas a ser ignorante
Y ahora no sabes qué explicar.

No peines más tu barba
Escucha
No estoy llorando
Con los siglos y los siglos
Logré aprender
Que si muestras una lagrima
Pensarías.
Lo digo en serio
Que soy indigno de ser conocido como el hijo,
Que escapó, para siempre perderse
Por eso Padre
Deja que no pierda lo que más quise
Es que ella me dejó un papel en blanco
Pegado a la pared
Intenta explicarme
Por qué lo pego a la pared
Y no a mi corazón
Acaso no tengo corazón
¿Y tengo muchas paredes?

Y para qué seguir con esto Padre
Si no escuchas ni entiendes la razón de mi galopar
Porque me siento más cerca a esos bichos
Bichos de tu reino Padre
Que vagaron libres por estas tierras
Ya nunca de ellos
Ni mías.

Es que al príncipe lo desalojaron de tu reino
Padre
Escupo en tu túnica
Dejaste a tu hijo arrastrarse adolorido
Con alfileres clavados en los parpados
Y después quieres que no odie tus abrazos
Y odie la soledad
Insignia de mi andar
Por los siglos de los siglos Padre.

He aquí mi único pedido.
Ni misericordia
A tus pies
Con todo el odio que te tengo
Y el respeto a mis palabras que eso genera
Ante tu imagen
De vaca sagradaBarbas cuidadas.

Te digo:

Padre mío que dices acompañarme
Limpia tu nombre en mis recuerdos
Trae por lo que más quieras
Salvación a mis caídas
Y no oprimas con tus dedos mi voluntad
Es lo único que tengo
Dame desde hoy la fuerza para retorcer
Pescuezos
Cobarde ante muchos
Y no ante ti
Perdona eso
Y no intentes recibir más
Mucho me dañaste.
Ya mucho me dañaste.

Amén.

Vallejo y Hernández tocan el tambor

2008-11-19T16:04:00.000-08:00

El joven César Buero Vallejo salió de su casa, sin antes olvidar su cartapacio lleno de sueños y recortes de revistas, y se dirigió al centro mismo, a la revelación de la vida y la muerte, el núcleo de sus pasos afiebrados, es decir a la plaza San Martín. Allí vio a la juventud divino tesoro arañar sus barrigas y picar sus ojos, supo que su poesía no caería en pozos, solo en narices arrasadas por la violencia, con la sagrada voz de un exiliado parisino se acerco al negro Juan, y le pidió algo para el cerebro, que era su única arma para sobrellevar la miseria.

Ya con la cuestión, la piedra filosofal en sus manos se dirigió a Quilca, a buscar la preciosa nada, llegó a la esquina y entró a Procuradores, saludó a los respectivos señores de la libertad oprimida y se dirigió a un viejo mirador donde el suelo se convertía en un lienzo color teja con cúpulas con aroma de sufrimiento y cerros empedrados con hambre, ahí prendió un cigarrillo marca acme y contempló el hedor de las pisadas alzarse ferozmente hacia el cielo, aun no llovía pero sentía el ambiente cargado como de pena, llegó a la conclusión de que el día de su muerte la lluvia impediría su entierro, porque hombres de otro mundo no deben yacer en este mundo, la vida y el amor, se hicieron indispensables para sus huesos, se dirigió a su cuarto, no sin antes comer tres panes de trigo y tomarse una gaseosa, es que en momentos de alegría como este, son indispensables, ya en su cuarto dibujó, dibujó y dibujó.

El amor se hizo realidad y lejos de todo y cerca a su vez de todo, esperó que la muerte llegara, para así ponerse su mejor ropa y invitarle un cigarrito saturniano, y así morir feliz.

Carta de un hombre muerto

2008-10-23T20:28:00.000-07:00

Nacido un 18 de mayo de 1945 en la provincia de Catacaos – Piura, al norte de la ciudad de Lima, trabajador desde los 15 años en la fábrica de calzado de la familia. A la edad de 18 años ya habiendo acabado el colegio va a Lima para continuar con sus estudios universitarios de Administración de Empresas, teniendo que trabajar en las noches en una imprenta para poder pagar el cuarto alquilado en el que vivía en el centro de la ciudad.

Descubre su verdadera pasión por la escritura, decide empezar a escribir pequeños relatos sobre sí mismo y sobre el entorno de una ciudad bohemia.

Acaba la carrera, decide establecer su propia empresa precisamente de calzado que era el tema que mejor manejaba, en ese entonces tras pedir diversos préstamos al banco y tras varias negativas decide pedirle el préstamo a su padre. Viaja a Piura y habla con él, su padre le cede el préstamo y regresa a Lima para empezar con su empresa de calzado.

Al tiempo de haber empezado con los respectivos trámites, se asocia con una mujer de nombre Yolanda que fue su compañera y mejor amiga durante la universidad, juntos deciden continuar con la empresa. Se enamoran y a los 5 años de haberla establecido se casan. La felicidad no duró mucho porque ella tuvo irse a los EE.UU a ver a su madre que estaba muy enferma y que hacía varios años que se fue para tratarse un cáncer.

Ella le dijo que regresaría en un par de semanas.

Al cabo de seis meses él tuvo noticias de ella: Recibió un sobre sellado conteniendo una carta dónde se le citaba a la morgue de Lima para reconocer el cuerpo de una mujer que había sido repatriado. Era el de su esposa, le dijeron que había muerto en un accidente automovilístico. Él no preguntó nada y se marchó.

Al tiempo dejó de administrar la empresa, ésta quebró, el se hundió en la más profunda depresión.

Regresó a vivir a un viejo hotel en el centro de la ciudad y trataba de refugiarse en el alcohol y las drogas. Así pasaron 2 años; él, aislado totalmente de lo que pasaba a su alrededor sólo se dedicaba a beber y a escribir.

Al no tener más dinero empezó a escribir algunos cuentos para tratar de venderlos. Así, poco a poco, pagaba el cuarto de hotel. Se la pasó meses y meses escribiendo sólo con dos consignas: Publicar 100 ejemplares de una novela corta y comprar un arma para tratar de protegerse en la ciudad.

Cuando llegó al monto de dinero que necesitaba publicó los cien ejemplares y los vendió en su totalidad y con las ganancias que le dejó esa venta salió una noche totalmente alcoholizado, compró un revolver, regresó a su habitación, escribió una carta a su esposa muerta y se pegó un tiro en la sien.

Murió el 19 de agosto de 1988 en un cuarto de hotel a la edad de 42 años.

Sin titulo

2008-09-26T20:05:00.000-07:00

Posé las manos sobre el frio de un revolver, animal cansado, durmiendo el sueño, ocultándose de sus pasos, lo que podría decir es que no tengo a donde ir, y sacaría de mis bolsillos papeles arrugados y una moneda para intentar comunicarme contigo, y de nuevo hundirme en la espera del revuelo de tus cabellos, es simple muy simple, lograr raspar lo que me cubre sería la labor de tus uñas, y que queda, aun sigo rompiendo zapatillas, botando colillas, escondiéndome de ojos y ojos, soportando las dicha de comer y fumar sabiendo que mañana llegarás, romperás el silencio de radio con tu voz, mientras canto, porque puedo cantar rogándole al viento que nunca te vayas, rogándome que deje de ver ese revolver, animal injusto en mis manos, ecos, balazo rompiendo el silencio mientras estrella todo en la pared, de nuevo, ¿qué queda? el altar que fue mi cuerpo litros y litros de vida fermentándose en el suelo, esperar, seguir esperando, la estupidez de otear los abismos salados cuando la vista roza mi nariz, la ruina y el horror, dos niños jugando en la acera opuesta, el universo próximo ya no se qué decir, rompí los espejos que me recuerdan que el tiempo pasa, y las canciones se acaban, la poesía deja un sabor de dicha que se vuelve mierda en la boca, esperando rayos y rayos de sol y la luna cierra sus ojos al verme cuando bajo ido por calles empedradas con sangre y lagrimas, lagrimas, lagrimas esperando la dicha del sueño eterno, el fin del infierno de tus pasos distantes.

SEUDO

2008-09-20T17:29:00.000-07:00

Él: Hola amor ¿cómo te va en el trabajo?
Ella: Bien amor y a ti, ¿cómo va todo?
Él: Bien amor, con mucha presión pero haciendo todo lo que debo hacer y tu ¿alguna novedad?
Ella: Un poco cansada pero en la lucha.
Él: Hm… por cierto olvidé comentarte, voy a contratar a una secretaria ya que el trabajo resulta a veces muy pesado y los inversionistas están pidiendo más cosas.
Ella: Ah...qué bueno, mira si son situaciones parecidas; yo también voy a empezar a trabajar con un tipo nuevo, porque ando muy atareada con los papeleos de la empresa.
Él: Que bueno! , te parece si luego hablamos, aun tengo algo que hacer en la oficina.
Ella: Si me imagino amor, entonces más tarde hablamos.

(Dos de la mañana, suena el teléfono fastidiosamente)

Él: Hola amor, ¿estabas durmiendo?
Ella: Si algo, y ¿tú qué haces? ¿Dónde estás?
Él: Ah… en el trabajo, es que hay mucho por hacer, mucho papeleo acumulado.
Ella: Hm… entiendo.
Él: Si pues, bueno… te llamaba porque quería decirte que te extraño.
Ella: Yo también te extraño.
Él: Te dejo dormir mejor, hasta mañana amor.
Ella: Hasta mañana amor.

(Viernes, 2:30 p.m)

Ella: Amor estoy sin internet en el trabajo, ¿tú crees que puedas entrar a mi correo y mandar unos mails a unos clientes?, te paso la contraseña.
Él: Si amor claro, en un momento lo hago.

(Viernes, 10:15 p.m)

Ella: Amor, tú me pasarías la contraseña de tu correo para tenerla, y no se… así de algún modo tener acceso a todas las cosas el uno del otro.
Él: ¿Te parece necesario?
Ella: ¿Pero a que le temes? o ¿tienes algo que ocultar?
Él: No, sólo que no veo la necesidad, pero no tengo ningún problema.
Ella: ¿Amor?, hm… ¿por qué no me dijiste que aún te comunicabas con “ellas”?
Él: Porque estábamos tan bien que no quería malograr el momento.
Ella: ¿Por qué no confías en mi como lo hago yo?, yo te hubiese contado todo si es que acaso hubiese seguido comunicándome con las personas con las que solía salir antes, eres un imbécil que no valoras lo que hago por los dos.
Él: ¿Por qué dices eso?, son cosas sin importancia.
Ella: ¡No! Sólo que tú no confías en mi.
Él: Me harté, piensa lo que quieras.
Ella: Esa es tu salida, ya no quiero hablar de esto adiós. Así de sencillo.

- Llamada telefónica (sábado, 12:40 a.m)
- Llamada telefónica (sábado, 1:30 a.m)
- Llamada telefónica (sábado, 2:50 a.m)
- Llamada telefónica (sábado, 3:15 a.m)

Ella: ¿Si, hola?
Él: ¿Cómo estás?, estuve llamándote pero tu teléfono sonaba ocupado.
Ella: Ah…si es que estaba hablando con un amigo.
Él: ¿Con un amigo hasta las tres de la mañana?
Ella: Si, ¿Por qué?
Él: Seguramente no es sólo un amigo.
Ella: Piensa lo que quieras, no me importa.
Él: Seguro es el que trabaja contigo, te gusta y nunca lo dijiste; además te lo debes estar “cogiendo”.
Ella: Si pues, me lo estoy “cogiendo” así como tú te debes estar “cogiendo” a tu seudo secretaria.
Él: ¡Sí! No sabes como “cogemos”.
Ella: Adiós.
Él: Adiós.

- Llamada telefónica, no contestó (sábado, 8:10 p.m) /// casilla de voz.

Ella: Te llamaba para decirte que espero disfrutes de todas a las que te “coges” que yo haré lo mismo, hasta siempre.

- (El escuchaba del otro lado del teléfono el mensaje que ella dejó, no quiso contestar, dejó las cosas así como estaban, creyó que era lo mejor)

- 8 meses después…

*En un café en el centro de la ciudad, él sentado la ve entrar con un tipo, tomados de la mano; por la puerta de madera añeja como las tazas que han estado paseando de boca en boca durante toda la vida de aquel café.

Ella: ¡Qué! ¿No piensas saludar?
Él: Yo no hablo con putas.
Ella: Ahora dices eso,… putas son esas con las que te acuestas.
Él: Vete, no quiero verte ni hablar contigo, vete con el tipo con el que entraste, con el que te dice que te quiere a diario, con ese imbécil que seguramente me has comparado en algún momento, mejor vete, ya no quiero hablar de ti.
Ella: No se por qué sigo aquí cuando más me botas, no sé qué hiciste en mi que haces que no me vaya.
Él: …pero te fuiste, así que no digas más.
Ella: Nunca me fui, el hombre con el que me viste entrar es amigo de mi hermana, tiene SIDA y es homosexual.

*El lanza una mirada hacia la calle, a través del vidrio que separa el añejo café y una cuenta de 15 soles, con las maniobras de niños en cada esquina; observa a una anciana como si al observarla pudiera hacer que camine jubilosamente.

Ella: ¿Por qué miras tanto a aquella señora?, ¿la conoces?
Él: Déjame tranquilo y vete.
Ella: ¿Por qué estás vestido de negro?, ese color nunca te gustó, ¿por qué no te afeitas, que pasa?
Él: Nada, solo vete con tu acompañante que te debe estar esperando y a mí déjame tranquilo, yo no te llamé.
Ella: Me voy, yo únicamente quería saber cómo estabas; algo de tu antigua ternura.

*Ella se puso de pie con la vehemencia de las chispas de aceite que salen de una sartén, con esa extraña picazón y molestia, con todo eso ella lo miró fijamente mientras él no quería hacer lo mismo.

Él: ¿Quieres escuchar algo tierno?
Él: Mis padres y mi hermano menor murieron anoche en un accidente automovilístico, se mataron en una autopista, no hubo curiosos, no hubo noticia, no hubo velorio, los lloré en silencio, no pude estar con ellos ayer, me odié por eso; pero ya no puedo hacer nada, ellos también se fueron.

*Ella se sentó, ahora con la pasividad de una tarde de verano.

Ella: ¿Por qué no me dijiste nada?
Él: Porque te fuiste.
Ella: Nunca me fui. Te extrañé.
Él: No te atrevas a decir eso, no me extrañaste, tú no eres mía ni yo de nadie; así son las cosas o ¿creías que íbamos a estar juntos toda la vida?
Ella: Lo pude soñar, no asesines eso.
Él: No lo hago. Mientes, ¡mientes! Como todos, por eso te fuiste con otros, por eso y por mi gran mentira.
Ella: Yo jamás me fui de ti. (¿Qué mentira?, ¿en qué mentiste?)
Él: Nunca me escribió nadie del pasado, ni mujeres anteriores ni nada de nada, yo me envié esos correos.
Ella: ¿Por qué, para qué?
Él: Por ti. Para ver lo que sentías, solo escuchaba pero no lo veía, no lo olía, no lo sentía más allá de las palabras.
Ella: …Yo también te mentí.
Él: ¿...y tú en qué?
Ella: Siempre trabajé sola, únicamente inventé eso porque te odié en ese momento, no aguantaba que pases más tiempo con alguien más.

*… se rieron irónicamente, como cuando se está totalmente resignado a una realidad que jamás será como la mayoría de los mortales quiera que sea.

Ella: ¿De qué te ríes?
Él: Yo jamás tuve secretaria.

*Ella lanzó una cachetada sobre su mejilla, sintiendo el rose de su mano con la barba que él no había cortado, sintió algo así como acariciarlo al mismo tiempo, sabía que con esa mano le estaba produciendo un dolor como picazón en el rostro.

Él: Somos una mentira, mejor sigue tu vida, yo la mía.
Ella: No. No puedo dejarte, no quiero.
Él: Míranos, todo se trató de nada, no existió o tal vez sí; la distancia nos traicionó, el tiempo nos amedrentó y se lo permitimos.
Ella: Si, pero jamás dejé de pensarte.
Él: …sólo quiero ir a casa.
Ella: Ven a vivir conmigo.
Él: No puedo, mi trabajo…
Ella: Entonces yo iré contigo, vamos a nuestra casa.
Él: No tenemos “esa casa” no tenemos nada, sólo este momento.
Ella: Mentí. Hace varios meses compré una casa, no iba porque me sentía sola, la compre por nosotros al poco tiempo de aquella discusión, no es muy grande, es casi toda de madera, es como añeja y muy fuerte como de las que tanto me hablabas. Sé que aún en las noches me extrañas.
Él: Mátame ahora.
Ella: ¿Por qué?
Él: Porque no quiero a nadie más que no seas tú.

AMBIVALENCIA

2008-09-11T02:27:00.000-07:00

..ya eran casi las once de la noche, después de lavar mi rostro envejecido, arrugado; me acerqué al armario de madera con olor a guardado, saqué la pijama percudida de siempre, su color amarillo parece inerte, así como yo cuando no tengo nada que decir, así como los miles de ojos viejos que puedo ver en las calles, las ilusiones que se desvanecen poco a poco con los recuerdos de aquellos tiempos en que jugaba con muñecos improvisados y fortalezas de soldados que no eran de plomo sino más bien de imaginación.

Estoy sentado al filo de la cama con el foco que menos alumbra cerca de mi sitio, esta poca luz que tantas veces me vio soñarla...
Me tomo la cara con las dos manos... cierro los ojos y miro dentro...veo que todo es confuso, me encuentro entre soñar y asesinar los sueños, esos sueños...
Me encuentro conmigo mismo y pienso en que hice de mi vida, de mi pareciera larga, pero en realidad corta vida.

Terminaré con la poca luz… mejor prenderé una vela; tiene más amor, como siempre, como cada noche en que justificaba la falta de dinero y decía que eso es romanticismo, y sé que en el fondo así la disfrace, es una verdad. Interrumpen la antesala de dormir los gritos de unos jóvenes en la calle tal vez están saliendo en busca de diversión, tal vez en busca de algo que no saben que existe pero saben que lo van a encontrar y para eso utilizan herramientas que no siempre los llevará a donde ellos quieren ir.

Creo q me vi entre esos jóvenes, creo q estoy ahí. Soy uno más del grupo, grito, festejo sin ser ganador, brindo sin saber por qué, pero eso me hace feliz y aunque quiera que la noche sea eterna no lo será, será mejor así, porque quiero ver de que forma termina mi teatro de creerme el mejor por un rato; dejé a los jóvenes atrás, solo tomé su momento prestado mientras sigo sentado al filo de mi cama.

Al ver las arrugas que reflejan el beso de la luz sobre mi pijama creo percibirlo como un espejo, estando yo del otro lado mirándome y diciéndome que las arrugas no son más que lecciones bien y mal aprendidas, lecciones propias y ajenas, las ajenas duelen menos que las propias pero esas son solo como los jalones de oreja que daba mi madre, y aunque ella ya se haya ido aun me arden los cartílagos cada vez que lo recuerdo, pero que delicioso ardor. Ahora que ya no estas aquí los extraño, ya desde donde estés veras que ya no hay quien lo haga por ti, porque ella también se fue, quizás te acompañe allá en ese país en donde aun no consigo la visa pero entre sueños algunas personas que ya están allá me dicen que todo es justo y lleno de color, ella se fue antes que yo aunque intenté irme con ella pero sé que no me dejó, sólo me dijo nos vemos después y aun tengo el amor que me dejó debajo de la almohada, lo tengo conmigo y no lo saco por miedo a que me lo roben; la ciudad suele ser peligrosa, hasta donde esté ella y hasta el día en que la vea recién lo sacaré y lo dejaré en el aire junto a nosotros porque sé que ella no me ha olvidado y siempre me mira desde donde está y yo sueño con que todas las noches llega y besa mi frente, llega y plancha mi pijama, me abraza en todos los inviernos y en los veranos espera verme desnudo en su lado de la cama para venir y hacerme el amor. Es nuestro modo de hacerlo y ella sabe cuan bien nos hace, sea en su lado de la cama o el mío, en la silla o en el sillón nuestro, porque así lo hicimos, de pie o en la forma que mejor dicte el momento.

La vela dice estar a la mitad de lo que imagino, me dice que pronto tendré q apagarla porque si duermo y no lo hago ella se enfadará de tal modo que me apagara a mi. Aun no... La noche espera que la llene de los años que pasaron por aquí, por esta avenida, por este cuarto, por esta vida. Me echaré, así cuando despierte tendré la vista hacia el cielo y tu con tus ojos de luz me dirás que ya amaneció y que tengo que trabajar en algo que no es remunerado con cobre pero si con lecciones. Ya sabes que no tuve hijos ni me casé nunca porque siempre soñé contigo y será por eso que te di mi vida y ahora solo espero a que me la devuelvas con sus reparaciones.

Sigo echado coloco las manos en la nuca siento algo parecido a paz, no lo se…bajo la mirada a nivel de mi cuerpo horizontal y veo que todo está tirado no es como los años que llevo sino como los que desearía tener, la ropa tirada, los cuadros, la guitarra, mis libros…mi cabeza…todo está en el piso, ya no llamo a Dios porque me dijo que esta muy anciano y muy enfermo de no poder tener más brazos, en realidad discutimos…El ya no pasa por acá y yo dejé de llamarlo, perdí su número en el cajón, pero sé que si lo vuelvo a buscar ahí estará. Me perturbé, me levanto de la cama busco un pantalón y una camisa quiero salir...no. mejor no.

No te encontraré.

INHUMACION

2008-09-11T02:16:00.000-07:00

Vi pasar la realidad saludando sobre carros alegóricos, con sonrisas abiertas mostrando blancos dientes y volví a un cuarto vacio sin voces ni ecos, saludé a la puerta y la radio cantó por varias horas, raudas imágenes se dibujaron en el techo proyectándose desde mis ojos, y la luna se dibujó en ese techo y todos los ojos se abrieron.

Pero aún estoy solo y en mi cuarto se dibuja un mundo, todo lo que vi y quise ver bailar en los recodos de este espacio, el mundo abriendo huecos desde donde intento observar lo más profundo, intentar raspar el velo de la mirada y reconocer el olor de lo que se esconde, pero pretendo refugiarme en un mundo alterno donde la felicidad falaz de los dientes refulgentes, no reflejen su mentira a mis ojos, y ver el fondo de lo blanco en la mirada no sea imposible.

Caminar, caminar, caminar…

De la nada aparente se abrió una puerta, de ahí otra y otra, así estuve vagando por una eternidad de cuartos, cada uno con un color, un ambiente y una canción distinta que me obligó a quedarme en cada cuarto hasta aprender cada letra, cada acorde y la eternidad se hizo imperceptible y un nuevo aroma embriagó mis sentidos.

Y de repente me levanté de mi cama.

Sentí un peso en mi cabeza, ese peso hizo que al pararme me cayera violentamente al piso, mucha sangre emanando de una herida enorme en mi frente, todo se puso rojo y era imposible levantarme, no podía gritar, pedir ayuda, y la sangre, la hemorragia fatal, el frío, mis ojos encharcados de lágrimas y sangre, cada vez el dolor se aplacaba hasta que todo se hizo enorme y me vi tirado en el piso, en medio de un enorme charco de sangre, me senté a observarme ocupando y manchando el piso, viendo la sangre secarse, un gran cuadro se dibujó en mi cabeza, caminé alrededor de mi cuarto sintiendo el aroma de la sangre y de la frialdad de mi cuerpo mezclándose con el cemento.

Varios días pasaron y memoricé cada espacio de mi cuerpo, hasta que rompieron la puerta y se llevaron mi cuerpo, los seguía gritando, pidiéndoles que por favor no me traten mal, que me podían hacer daño, los seguí hasta un cuarto frío donde me echaron en una cama y me senté a observar la mueca de asombro dibujada en mi rostro.

Llegaron de nuevo, me limpiaron, mientras revoloteaba a su alrededor, ellos vistiéndome, y finalmente comprendí que estaba muerto y que me iban a enterrar, les pedí que cantaran algo, pero no me escuchaban, no me escuchaban mientras me metían a una caja de madera empecé a cantar, con toda la fuerza de mi voz y bailé, bailé mucho, mientras me llevaban a un cementerio y lloraban, yo seguía cantando y bailando, no lloren no lloren les gritaba; metieron mi ataúd a un hueco y mientras echaban la tierra yo me arrancaba cabellos y los echaba sobre el ataúd, cuando acabaron me quedé sentado en el pasto y seguí cantando pero cada vez más triste, comprendí que me había quedado solo, solo de nuevo, ya no quise llorar.

Y violentamente me desperté.