El discurso de Jacob frente al pescado frito, así se llamo la abstracción total de un joven destrozado por la pasta básica de cocaína cuando decidió levantarse del círculo de desconocidos en el que se encontraba hace ya varios años. Supongo para llamar la atención, será que uno por momentos despierta y cree poder darse cuenta de la putrefacción que lo invade, es que a la vera del rio se está mejor dicen, pero hay un animal muerto, y palmeras no, palmeras no hay, ratas si, muchas. a veces vamos a las cabañas que sin orden se construyen para guarecerse de la oscuridad y todo es tan etéreo que nos terminamos fundiendo en humo de resurrección, en el vapor sagrado manando del cuerpo que democráticamente formamos todos juntos, algunos cuentan chistes otros nunca hablan, casi siempre cae un nuevo y como producto de su larga caminata trae una botella y se pone a bailar, a veces tan solo nos miramos y seguimos esperando que alguien dispare primero, y ese muchacho raro que nunca hablaba se levantó y comenzó a hablar, su voz que creíamos tan dulce no lo era, era como si nos hablara una tumba, bueno si alguna vez has oído a una tumba, sabrás también lo del aliento, pero eso es otro chisme. Y dijo muchachos, yo me sé muerto pero estoy cansado, estoy solo pero tengo dos hijos que me lloran y una mujer que espera fielmente los golpes de toda la semana, le llevo reventando la crisma por varios años, pero ahí está, me sigue, es una madre todos saben, y gasta su existencia alimentando a mis hijos que son dos y harto me quieren aunque sepan del padre alcohólico violento y pastómano, eso es lo de menos, pero recuerdo que mi padre también era un borracho que llegaba cantando huaynos a pegarle a mi mamá y se llevaba el dinero de las ventas del día y teníamos hambre, como hambre también tengo ahora que estoy tocando la lucidez de la que me creí privado, que es como la mano de dios que te toca y ves el rio partirse en dos, ya saben que llega el día en que uno tiene que salir, que esta vida no es vida, esta existencia nos está matando muchachos, yo quiero que mis hijos no sean como yo, se sufre mucho ser como yo, se sufre mucho ir a ver a mi mujer y querer que no le duelan los golpes que le doy y que a veces tanto me duelen a mí y después ver a mis hijos llorar y que no me quieran abrazar en las mañanas y mi mujer aun así me va siguiendo, todos saben que ella me espera siempre afuera, que a una cuadra de acá está en vigilia y no quiere que me maten o que ya no despierte, que llora cuando no vuelvo a casa y que a veces se queda feliz cuando le pego y les enseña a los niños a quererme y a temerme, yo soy el padre y tengo hambre, y no tengo dinero pero hoy me siento gigante y si alguna vez vuelvo háganme campito que se sufre mucho cuando no hay amigos en las peores circunstancias.
mayo 03, 2011
diciembre 07, 2010
Poema 1
Volvimos a vernos como colgajos
destazados reunidos por Dante,
el viejo amigo ebrio que conociste en Tacora.
La noche había sido una risotada dura,
estridente.
Las novedades eran como sangre salada,
mamá viva,
sentada, afanosa sobre una piedra,
Beatrice floreciendo en el invierno de Vermont,
jodida y frágil por la necesidad.
Yo te conté que vivía en un huerto desprovisto de flores
que mi ascetismo rayaba lo celestial.
¿De quién te ocultas? dijiste.
Dante aún no llegaba,
pero el sol iba descorriendo las vitrinas,
la ciudad que odiábamos iba abriendo sus fauces;
me contaste que si en Lima nevara nos anegaríamos en un fango viscoso,
que la nieve deja manchas azules en los brazos,
que uno va descubriendo cómo,
poco a poco la soledad nos va convirtiendo en una estatua de sal,
y cuando menos lo esperas terminas en un laberinto lejano añorando los excesos,
la aspereza de los barrancos y a Dante el viejo que nunca llega.
Las imágenes se iban derritiendo con el sol incipiente.
Yo volví a mi soledad.
julio 14, 2010
Trombosis / Jorge Pimentel
el individuo se desmemoria,
pierde la cabeza, se distrae, se destripa,
se demuestra, se desmantela, se desprovisa,
se desmorona, se desinfla, se ríe de sí mismo,
se perfila, se desatmosferiza, conmigo, con ella,
con todos y se sitúa en el nombre del dolor
que sabe a calle, sin suplicar nada a nadie,
y se hunde, se entumece,
suplica, se agacha, llora,
con su pasión propia, con la suya,
sin pedirle permiso a nadie, se retuerce,
numera, pasa lista, no está,
rumia, se calla, se avienta, se pisa,
pierde la cuenta, se desarrolliza,
y a sus robos y a sus marcas y a sus chairas
+ un PIP – un GC
- un avión + un ómnibus
mutilado, cegado, firme, estoico, valiente,
sano, gordo, calvo, iridiscente,
soñado, importante, está siendo,
está amando, hace 3 días que,
suma y suda, hace 10 que multiplica y divide,
saca su cuenta, ta´ mal ta´ que cholea, computa,
muerde y se estrella,
también por su culpa los suplicios,
también por su culpa sus hijos y su esposa
y los 3 mese que debe
de luz, de agua, de colegio, de comida,
no viene a dormir a su casa y se esfuerza
chupa con los amigos, con los de la esquina,
y se muerde las uñas, desarregloso como es,
en sus vapores-sensaciones
en sus temblores-alumbrones
UYY - AYY
AYY - UYY
centuplicando la ausencia,
cuantificando la derrota,
energumizando lo poco que tiene,
lo poco que le queda, hoy, mañana,
basuridizando aún cuando cama,
aún cuando cama, camastro camarones, maricones,
hijos de puta, y se lo cargan y se lo llevan
a un hospital, a un hospicio, a la cárcel,
y le pegan y se cae y se vuelve a parar
y le vuelven a dar en el rostro,
en el torso, en sus partes, lo torturan,
lo ciegan, le sacan sangre
de la boca, le rompen la cabeza
y se lo tiran y se termina y se acabó.
junio 30, 2010
Leopoldo María Panero III
Canción pirata
Fumo mucho. Demasiado.
Fumo para frotar el tiempo y a veces oigo la radio,
y oigo pasar la vida como quien pone la radio.
Fumo mucho. En el cenicero hay
ideas y poemas y voces
de amigos que no tengo. Y tengo
la boca llena de sangre,
y sangre que sale de las grietas de mi cráneo
y toda mi alma sabe a sangre,
sangre fresca no sé si de cerdo o de hombre que soy,
en toda mi alma acuchillada por mujeres y niños
que se mueven ingenuos, torpes, en
esta vida que ya sé.
Me palpo el pecho de pronto, nervioso,
y no siento un corazón. No hay,
no existe en nadie esa cosa que llaman corazón
sino quizá en el alcohol, en esa
sangre que yo bebo y que es la sangre de Cristo,
la única sangre en este mundo que no existe
que es como el mal programado, o
como fábrica de vida o un sastre
que ha olvidado quién es y sigue viviendo, o
quizá el reloj y las horas pasan.
Me palpo, nervioso, los ojos y los pies y el dedo gordo
de la mano lo meto en el ojo, y estoy sucio
y mi vida oliendo.
Y sueño que he vivido y que me llamo de algún modo
y que este cuento es cierto, este
absurdo que delatan mis ojos,
este delirio en Veracruz, y que este
país es cierto este lugar parecido al Infierno,
que llaman España, he oído
a los muertos que el Infierno
es mejor que esto y se parece más.
Me digo que soy Pessoa, como Pessoa era Álvaro de Campos,
me digo que estar borracho es no estarlo
toda la vida, es
estar borracho de vida y no de muerte,
es una sangre distinta de esa otra
espesa que se cuela por los tejados y por las paredes
y los agujeros de la vida.
Y es que no hay otra comunión
ni otro espasmo que este del vino
y ningún otro sexo ni mujer
que el vaso de alcohol besándome los labios
que este vaso de alcohol que llevo en el
cerebro, en los pies, en la sangre.
que este vaso de vino oscuro o blanco,
de ginebra o de ron o lo que sea
- ginebra y cerveza, por ejemplo -
que es como la infancia, y no es
huida, ni evasión, ni sueño
sino la única vida real y todo lo posible
y agarro de nuevo la copa como el cuello de la vida y cuento
a algún ser que es probable que esté
ahí la vida de los dioses
y unos días soy Caín, y otros
un jugador de poker que bebe whisky perfectamente y otros
un cazador de dotes que por otra parte he sido
pero lo mío es como en "Dulce pájaro de juventud"
un cazador de dotes hermoso y alcohólico, y otros días,
un asesino tímido y psicótico, y otros
alguien que ha muerto quién sabe hace cuánto,
en qué ciudad, entre marineros ebrios. Algunos me
recuerdan, dicen
con la copa en la mano, hablando mucho,
hablando para poder existir de que
no hay nada mejor que decirse
a sí mismo una proposición de Wittgenstein mientras sube
la marea del vino en la sangre y el alma.
O bien alguien perdido en las galerías del espejo
buscando a su Novia. Y otras veces
soy Abel que tiene un plan perfecto
para rescatar la vida y restaurar a los hombres
y también a veces lloro por no ser un esclavo
negro en el sur, llorando
entre las plantaciones!
Es tan bella la ruina, tan profunda
sé todos sus colores y es
como una sinfonía la música del acabamiento,
como música que tocan en el más allá,
y ya no tengo sangre en las venas, sino alcohol,
tengo sangre en los ojos de borracho
y el alma invadida de sangre como de una vomitona,
y vomito el alma por las mañanas,
después de pasar toda la noche jurando
frente a una muñeca de goma que existe Dios.
Escribir en España no es llorar, es beber,
es beber la rabia del que no se resigna
a morir en las esquinas, es beber y mal
decir, blasfemar contra España
contra este país sin dioses pero con
estatuas de dioses, es
beber en la iglesia con música de órgano
es caerse borracho en los recitales y manchas de vino
tinto y sangre "Le livre des masques" de Rémy de Gourmont
caerse húmedo babeante y tonto y
derrumbarse como un árbol ante los farolillos
de esta verbena cultural. Escribir en España es tener
hasta el borde en la sangre este alcohol de locura que ya
no justifica nada ni nadie, ninguna sombra
de las que allí había al principio.
Y decir al morir, cuando tenga
ya en la boca y cabeza la baba del suicidio
gritarle a las sombras, a las tantas que hay y fantasmas
en este paraíso para espectros
y también a los ciervos que he visto en el bosque,
y a los pájaros y a los lobos en la calle y
acechando en las esquinas
"Poesía" 1970 - 1985
mayo 15, 2010
Leopoldo María Panero II
(carta al padre)
«And fish to catch regeneration»
Samuel Butler, Pescador de muertos.
Solos tú y yo, e irremediablemente
unidos por la muerte: torturados aún por
fantasmas que dejamos con torpeza
arañarnos el cuerpo y luchar por los despojos
del sudario, pero ambos muertos, y seguros
de nuestra muerte; dejando al espectro proseguir en vano
con el turbio negocio de los datos: mudo,
el cuerpo, ese impostor en el retrato, y los dos siguiendo
ese otro juego del alma que ya a nada responde,
que lucha con su sombra en el espejo-solos,
caídos frente a él y viendo
detrás del cristal la vida como lluvia, tras del cristal
asombrados
por los demás, por aquellos-Vous etes combien? que nos
sobreviven
y dicen conocernos, y nos llaman
por nuestro nombre grotesco, ¡ah el sórdido, el
viscoso templo de lo humano!
Y sin embargo
solos los dos, y unidos por el frío
que apenas roza brillante envoltura
solos los dos en esta pausa
eterna del tiempo que nada sabe ni quiere, pero dura
como la piedra, solos los dos, y amándonos
sobre el lecho de la pausa, como se aman
los muertos
«amó», dijiste, autorizado por la muerte
porque sabías de ti como de una tercera persona
bebió dijiste, porque Dios estaba (Pound dixit)
en tu vaso de whiski
amo bebió, dijiste, pero ahora espera
¿espera? y en efecto la resurrección
desde un cristal inválido te avisa
que con armas nuestra muerte florece
para ti que sólo
sabías de la muerte. Aquí
¿debajo o por encima?
de esta piedra
tú que doraste la sobrenatural dureza y el
dolor sobrenatural de los edificios desnudos
¿en qué perspectiva
-dime- acoger la muerte?
en la mesa de disección
tú que danzaste
enloquecido en la plaza desierta
tropezando
hiriéndote las manos en el trapecio del silencio
en pie contra las hojas muertas que
se adherían a tu cuerpo, y contra la hiedra que tapaba
obsesivamente tu boca hinchada de borracho,
danzas, danzaste
sin espacio, caído, pero
no quiero errar en la mitología
de ese nombre del padre que a todos nos falta,
porque somos tan sólo hermanos de una invasión de lo imposible
y tus pasos repiten el eco de los míos en un largo
corredor donde
retrocedo infatigable, sin
jamás moverme
¡ah los hermanos, los hermanos invisibles
que florecen,
en el Terror! ¡Ah los hermanos, los hermanos que se defienden
inútilmente de la luz del mundo con las manos,
que se guardan del mundo por el Miedo, y cultivan en la
sombra
de su huerto nefasto la amenaza de lo eterno, en
el ruin mundo de los vivos! ¡Ah los hermanos,
Y el ave,
el ave que vuela sobre el mundo en llamas, diciendo sólo
a los mortales que se agitan debajo, diciendo
sólo: ABISMO, ABISMO!
Abismo, sí, tibia guarida
de nuestro amor de hermanos, padre.
¡Pero tan solos!
¡Tan solos! Fantasmas que hace visible la hiedra
-como hiedramerlín como niñadecabezacortada como
mujermurciélago la niña que ya es árbol-
crecen hojas
en la foto, y un florecer te arranca
de los labios caníbales de nuestra madre Muerte, madre
de nuestro rezo
florecen los muertos florecen
unidos acaso por el sudor helado
muerto de muchas cabezas hambrientas de los vivos
te esperamos ave, ave nacida
de la cabeza que explotó al crepúsculo
ave dibujada en la piedra y llena
de lo posible de la dulzura, de su sabor
ajeno que es más que la vida, de su crueldad
que es más que la vida
¡ira
de la piedra, ira que a la realidad insulta,
que apalea
a la cabaña torpe de la mentira con verbos
que no son, resplandecen, ira
suprema de lo mudo!
(te esperamos
en la delgada orilla de lo que cae, en el prado
nocturno que atraviesan lentos
los elefantes
percibís el frío
la
conspiración de las algas,
gelatina, escamas, mano
que sobresale de la tumba
manos que surgen de la tierra como tallqs
surcos arados por la muerte,
cabezas de ahorcados que echan flor:
decapitados que dialogan
a la luz decreciente de las velas,
¡oh quién nos traerá la rima
la música, el sonido que rompa la campana
de la asfixia, y el cristal borroso
de lo posible, la música del beso!
De ese beso, final, padre, en
que
desaparezcan
de un soplo nuestras sombras, para
asidos de ese metro imposible y feroz, quedarnos
a salvo de los hombres para siempre,
solos yo y tú mi amada
"Teoría" 1973
mayo 09, 2010
Leopoldo Maria Panero
PROYECTO DE UN BESO
Te mataré mañana cuando la luna salga
y el primer somormujo me diga su palabra
te mataré mañana poco antes del alba
cuando estés en el lecho, perdida entre los sueños
y será como cópula o semen en los labios
como beso o abrazo, o como acción de gracias
te mataré mañana cuando la luna salga
y el primer somormujo me diga su palabra
y en el pico me traiga la orden de tu muerte
que será como beso o como acción de gracias
o como una oración porque el día no salga
te mataré mañana cuando la luna salga
y ladre el tercer perro en la hora novena
en el décimo árbol sin hojas ya ni savia
que nadie sabe ya por qué está en pie en la tierra
te mataré mañana cuando caiga la hoja
decimotercera al suelo de miseria
y serás tú una hoja o algún tordo pálido
que vuelve en el secreto remoto de la tarde
te mataré mañana, y pedirás perdón
por esa carne obscena, por ese sexo oscuro
que va a tener por falo el brillo de este hierro
que va a tener por beso el sepulcro, el olvido
te mataré mañana cuando la luna salga
y verás cómo eres de bella cuando muerta
toda llena de flores, y los brazos cruzados
y los labios cerrados como cuando rezabas
o cuando me implorabas otra vez la palabra
te mataré mañana cuando la luna salga,
y así desde aquel cielo que dicen las leyendas
pedirás ya mañana por mí y mi salvación
te mataré mañana cuando la luna salga
cuando veas a un ángel armado de una daga
desnudo y en silencio frente a tu cama pálida
te mataré mañana y verás que eyaculas
cuando pase aquel frío por entre tus dos piernas
te mataré mañana cuando la luna salga
te mataré mañana y amaré tu fantasma
y correré a tu tumba las noches en que ardan
de nuevo en ese falo tembloroso que tengo
los ensueños del sexo, los misterios del semen
y será así tu lápida para mí el primer lecho
para soñar con dioses, y árboles, y madres
para jugar también con los dados de noche
te mataré mañana cuando la luna salga
y el primer somormujo me diga su palabra.
"El último hombre" 1984
poema para el padre. Alejandra Pizarnik
Poema para el padre
Y fue entonces
que con la lengua muerta y fría en la boca
canto la canción que no le dejaron cantar
en este mundo de jardines obscenos y de sombras
que venían a deshora a recordarle
cantos de su tiempo de muchacho
en el que no podía cantar la canción que quería cantar
la canción que no le dejaron cantar
sino a través de sus ojos azules ausentes
de su boca ausente
de su voz ausente.
Entonces, desde la torre más alta de la ausencia
su canto resonó en la opacidad de lo ocultado
en la extensión silenciosa
llena de oquedades movedizas como las palabras que escribo.
Alejandra Pizarnik
abril 13, 2010
pequeño poema despues de una charla con miguel piñero
for the sunny beaches of Puerto Rico
He noticed his main man Satan
planting the learning trees of consciousness
around his ghetto edens…”
The Book of Genesis According to St. Miguelito
Miguel Piñero.
Pon una piedra de confianza (solo una piedra tan solo una piedra)
Arruínala con tu cuerpo (nunca, nunca dejes de ser el caos, el error recurrente)
Escucha una voz (y sabrás que nunca, jamás será Dios)
Quizás ni sea la tuya (porque Dios no gasta en vano sus ya en si vanas palabras)
Ahórcala (ahógala, olvídala, entiérrala, cúbrela con la sal de tu indiferencia)
Vuelve a escupir (chusma, chusco, desastrado, escoria)
Quien sabe veas mas basura al derredor (¿y si de la basura crecieran jazmines?)
Ten confianza (ya no falta mucho)
No escuches las piedras en la ventana (los carros de batalla, las brigadas, los cerdos, esa gente de mierda, adoradores de estatuas)
Vuelve a dormir (porque cuando uno duerme, olvida, bien lo sabes)
Quizás tu cuerpo sea el diamante que nunca tuviste (falta poco para que descubras que los diamantes no existen)
Y tus manos no sean más que cárceles (o hospitales, rejas, muros, acequias,)
Pero vuelve la mirada (no dejes que te conviertan en lo que ellos siempre quisieron)
Eras niño (y el niño puede pasarse todo un día jugando)
Lo sé (que sabe mi amor, que sabe si no más que besar un frio recuerdo una fría imagen)
Difícil (no hay explicación para el rumor de naufragio, para el vacio que absorbe)
Inexplicable (ese será tu nombre desde hoy, ya que ahora sabes cómo acabar con todo, es inexplicable ver que no lo haces)
Solo (y esperando que el sol reviente de una maldita vez).
julio 05, 2009
Pisale el cuello para que no salpique.
Quisiera pedirles perdón por las caras sin dientes
sin huesos precisa, sin precisar obtusa
sin caries que esconder ayer y anteayer.
Quiero pedir perdon por los besos que no di
y la noche cruel tormento como varillas de toro
que abria sus piernas y en un largo sueño me perdí.
Quiero pedir perdón por las putas a las que no mande al diablo
por los besos que esta vez si di con ganas
y con ganas muerto heme
aqui descabellado.
Mi boca es un iman sin dueña
y no kiere que haga doler
porque cobarde de tanto me he perdido
y de tanto y tanto aquí me encuentro
como roído por mis dedos
inmerso en mil carajos
pero vivo.
quiero pedir perdón a mi mismo
por haber hecho lo que quise y cuando quise
y ahora muchachos me levanto
mostrando la pelambre de garrapatas apelmazadas
vivo y no huyendo
con miedo pero lleno de vida
de gracias y perdones
de gorriones y gatos pardos
y ahora que me disculpen
pero seguire viviendo.
junio 01, 2009
Alegoria AMY
Y como q estar así varado en un cuarto recontra cagado por la abst, y escuchar esa voz, mierda esa voz quebrar mi espina dorsal, esa canción, esa canción y repetir así medio inconsciente nooo nooo nooo y seguir inconsciente; efecto primario de coctel molotov directo a mi cerebro, cortesía del farmacéutico de la esquina tu sabes, es el momento osea el cruce de aguas o algo así que dicen los arqueólogos, el momento en q el hombre se dejo de huevadas y construyo un palacio y empezó ps, a ser capitalista y dejo de ser hippie cochino ps, como q estoy en ese momento ps tipo cesar en la orilla del rubicon ps pero sin tropas (quizás liendres) y esa canción retumba en mis oídos, y me recuerda a mi primer amor (la joplin). Trece años, disco prestado y piece of my heart y muchos sueños: q este viva, que no llore sola, q siga flaka, q hable español, q me invite a tocar los timbales en su banda, q no me abandone. y aki estoy. ella muerta, su voz atrapada en un vahído un gruñido silencio del peor, del muerto, y yo aun vivo, moviéndome en un bus surrealista escuchando a Amy grita noooo nooo noooo y yo repito nooo nooo nooo mientras un sudor frio recorre mi espalda, , mi imagen frente al espejo, el agua es fria, invierno europeo, no hay hielo, y atrás hay un incendio, es Gomorra devastada por el mal uso de las drogas y la música se alza estoy harto. hoy estoy harto. y grito nooo nooo noooo en medio del sueño.