Leopoldo María Panero II

GLOSA A UN EPITAFIO

(carta al padre)

«And fish to catch regeneration»
Samuel Butler, Pescador de muertos.

Solos tú y yo, e irremediablemente
unidos por la muerte: torturados aún por
fantasmas que dejamos con torpeza
arañarnos el cuerpo y luchar por los despojos
del sudario, pero ambos muertos, y seguros
de nuestra muerte; dejando al espectro proseguir en vano
con el turbio negocio de los datos: mudo,
el cuerpo, ese impostor en el retrato, y los dos siguiendo
ese otro juego del alma que ya a nada responde,
que lucha con su sombra en el espejo-solos,
caídos frente a él y viendo
detrás del cristal la vida como lluvia, tras del cristal
asombrados
por los demás, por aquellos-Vous etes combien? que nos
sobreviven
y dicen conocernos, y nos llaman
por nuestro nombre grotesco, ¡ah el sórdido, el
viscoso templo de lo humano!
Y sin embargo
solos los dos, y unidos por el frío
que apenas roza brillante envoltura
solos los dos en esta pausa
eterna del tiempo que nada sabe ni quiere, pero dura
como la piedra, solos los dos, y amándonos
sobre el lecho de la pausa, como se aman
los muertos
«amó», dijiste, autorizado por la muerte
porque sabías de ti como de una tercera persona
bebió dijiste, porque Dios estaba (Pound dixit)
en tu vaso de whiski
amo bebió, dijiste, pero ahora espera
¿espera? y en efecto la resurrección
desde un cristal inválido te avisa
que con armas nuestra muerte florece
para ti que sólo
sabías de la muerte. Aquí
¿debajo o por encima?
de esta piedra
tú que doraste la sobrenatural dureza y el
dolor sobrenatural de los edificios desnudos
¿en qué perspectiva
-dime- acoger la muerte?
en la mesa de disección
tú que danzaste
enloquecido en la plaza desierta
tropezando
hiriéndote las manos en el trapecio del silencio
en pie contra las hojas muertas que
se adherían a tu cuerpo, y contra la hiedra que tapaba
obsesivamente tu boca hinchada de borracho,
danzas, danzaste
sin espacio, caído, pero
no quiero errar en la mitología
de ese nombre del padre que a todos nos falta,
porque somos tan sólo hermanos de una invasión de lo imposible
y tus pasos repiten el eco de los míos en un largo
corredor donde
retrocedo infatigable, sin
jamás moverme
¡ah los hermanos, los hermanos invisibles
que florecen,
en el Terror! ¡Ah los hermanos, los hermanos que se defienden
inútilmente de la luz del mundo con las manos,
que se guardan del mundo por el Miedo, y cultivan en la
sombra
de su huerto nefasto la amenaza de lo eterno, en
el ruin mundo de los vivos! ¡Ah los hermanos,
Y el ave,
el ave que vuela sobre el mundo en llamas, diciendo sólo
a los mortales que se agitan debajo, diciendo
sólo: ABISMO, ABISMO!
Abismo, sí, tibia guarida
de nuestro amor de hermanos, padre.
¡Pero tan solos!
¡Tan solos! Fantasmas que hace visible la hiedra
-como hiedramerlín como niñadecabezacortada como
mujermurciélago la niña que ya es árbol-
crecen hojas
en la foto, y un florecer te arranca
de los labios caníbales de nuestra madre Muerte, madre
de nuestro rezo
florecen los muertos florecen
unidos acaso por el sudor helado
muerto de muchas cabezas hambrientas de los vivos
te esperamos ave, ave nacida
de la cabeza que explotó al crepúsculo
ave dibujada en la piedra y llena
de lo posible de la dulzura, de su sabor
ajeno que es más que la vida, de su crueldad
que es más que la vida
¡ira
de la piedra, ira que a la realidad insulta,
que apalea
a la cabaña torpe de la mentira con verbos
que no son, resplandecen, ira
suprema de lo mudo!
(te esperamos
en la delgada orilla de lo que cae, en el prado
nocturno que atraviesan lentos
los elefantes
percibís el frío
la
conspiración de las algas,
gelatina, escamas, mano
que sobresale de la tumba
manos que surgen de la tierra como tallqs
surcos arados por la muerte,
cabezas de ahorcados que echan flor:
decapitados que dialogan
a la luz decreciente de las velas,
¡oh quién nos traerá la rima
la música, el sonido que rompa la campana
de la asfixia, y el cristal borroso
de lo posible, la música del beso!
De ese beso, final, padre, en
que
desaparezcan
de un soplo nuestras sombras, para
asidos de ese metro imposible y feroz, quedarnos
a salvo de los hombres para siempre,
solos yo y tú mi amada

"Teoría" 1973

Leopoldo Maria Panero

PROYECTO DE UN BESO

Te mataré mañana cuando la luna salga
y el primer somormujo me diga su palabra
te mataré mañana poco antes del alba
cuando estés en el lecho, perdida entre los sueños
y será como cópula o semen en los labios
como beso o abrazo, o como acción de gracias
te mataré mañana cuando la luna salga
y el primer somormujo me diga su palabra
y en el pico me traiga la orden de tu muerte
que será como beso o como acción de gracias
o como una oración porque el día no salga
te mataré mañana cuando la luna salga
y ladre el tercer perro en la hora novena
en el décimo árbol sin hojas ya ni savia
que nadie sabe ya por qué está en pie en la tierra
te mataré mañana cuando caiga la hoja
decimotercera al suelo de miseria
y serás tú una hoja o algún tordo pálido
que vuelve en el secreto remoto de la tarde
te mataré mañana, y pedirás perdón
por esa carne obscena, por ese sexo oscuro
que va a tener por falo el brillo de este hierro
que va a tener por beso el sepulcro, el olvido
te mataré mañana cuando la luna salga
y verás cómo eres de bella cuando muerta
toda llena de flores, y los brazos cruzados
y los labios cerrados como cuando rezabas
o cuando me implorabas otra vez la palabra
te mataré mañana cuando la luna salga,
y así desde aquel cielo que dicen las leyendas
pedirás ya mañana por mí y mi salvación
te mataré mañana cuando la luna salga
cuando veas a un ángel armado de una daga
desnudo y en silencio frente a tu cama pálida
te mataré mañana y verás que eyaculas
cuando pase aquel frío por entre tus dos piernas
te mataré mañana cuando la luna salga
te mataré mañana y amaré tu fantasma
y correré a tu tumba las noches en que ardan
de nuevo en ese falo tembloroso que tengo
los ensueños del sexo, los misterios del semen
y será así tu lápida para mí el primer lecho
para soñar con dioses, y árboles, y madres
para jugar también con los dados de noche
te mataré mañana cuando la luna salga
y el primer somormujo me diga su palabra.

"El último hombre" 1984

poema para el padre. Alejandra Pizarnik

Poema para el padre

Y fue entonces

que con la lengua muerta y fría en la boca

canto la canción que no le dejaron cantar

en este mundo de jardines obscenos y de sombras

que venían a deshora a recordarle

cantos de su tiempo de muchacho

en el que no podía cantar la canción que quería cantar

la canción que no le dejaron cantar

sino a través de sus ojos azules ausentes

de su boca ausente

de su voz ausente.

Entonces, desde la torre más alta de la ausencia

su canto resonó en la opacidad de lo ocultado

en la extensión silenciosa

llena de oquedades movedizas como las palabras que escribo.

Alejandra Pizarnik

pequeño poema despues de una charla con miguel piñero

“But before God got on that t. w. a.
for the sunny beaches of Puerto Rico
He noticed his main man Satan
planting the learning trees of consciousness
around his ghetto edens…”
The Book of Genesis According to St. Miguelito
Miguel Piñero.



Pon una piedra de confianza (solo una piedra tan solo una piedra)
Arruínala con tu cuerpo (nunca, nunca dejes de ser el caos, el error recurrente)
Escucha una voz (y sabrás que nunca, jamás será Dios)
Quizás ni sea la tuya (porque Dios no gasta en vano sus ya en si vanas palabras)
Ahórcala (ahógala, olvídala, entiérrala, cúbrela con la sal de tu indiferencia)
Vuelve a escupir (chusma, chusco, desastrado, escoria)
Quien sabe veas mas basura al derredor (¿y si de la basura crecieran jazmines?)
Ten confianza (ya no falta mucho)
No escuches las piedras en la ventana (los carros de batalla, las brigadas, los cerdos, esa gente de mierda, adoradores de estatuas)
Vuelve a dormir (porque cuando uno duerme, olvida, bien lo sabes)
Quizás tu cuerpo sea el diamante que nunca tuviste (falta poco para que descubras que los diamantes no existen)
Y tus manos no sean más que cárceles (o hospitales, rejas, muros, acequias,)
Pero vuelve la mirada (no dejes que te conviertan en lo que ellos siempre quisieron)
Eras niño (y el niño puede pasarse todo un día jugando)
Lo sé (que sabe mi amor, que sabe si no más que besar un frio recuerdo una fría imagen)
Difícil (no hay explicación para el rumor de naufragio, para el vacio que absorbe)
Inexplicable (ese será tu nombre desde hoy, ya que ahora sabes cómo acabar con todo, es inexplicable ver que no lo haces)
Solo (y esperando que el sol reviente de una maldita vez).

Pisale el cuello para que no salpique.

Quisiera pedirles perdón por las caras sin dientes
sin huesos precisa, sin precisar obtusa
sin caries que esconder ayer y anteayer.
Quiero pedir perdon por los besos que no di
y la noche cruel tormento como varillas de toro
que abria sus piernas y en un largo sueño me perdí.
Quiero pedir perdón por las putas a las que no mande al diablo
por los besos que esta vez si di con ganas
y con ganas muerto heme
aqui descabellado.
Mi boca es un iman sin dueña
y no kiere que haga doler
porque cobarde de tanto me he perdido
y de tanto y tanto aquí me encuentro
como roído por mis dedos
inmerso en mil carajos
pero vivo.
quiero pedir perdón a mi mismo
por haber hecho lo que quise y cuando quise
y ahora muchachos me levanto
mostrando la pelambre de garrapatas apelmazadas
vivo y no huyendo
con miedo pero lleno de vida
de gracias y perdones
de gorriones y gatos pardos
y ahora que me disculpen
pero seguire viviendo.

Ventana

Dejó, dejó todo y nada, se llevó su país de ropa y me dejó un silo en el cajón.
Cajón que no quiere guardar más, cajón que se quedó en nuestra ciudad basura.
Basura que queda en el dormitorio y carnaval de moscas sobre mi cabeza.
Cabeza que explotó sobre la camisa de aquel que me cortó los ojos con las uñas.
Uñas. Sus uñas de color rojo bermellón mirándome y alejándose,
Envenenándome y yo vuelvo a morir en su ausencia universal.
Espaciado sobre el filo de la cama,
otra vez mi comentario inoportuno.
Ahora es su cama, su cama, sus admiradores, yo desnudo.
Desnudo como los animales que mueren de frio, frio que asesina niños,

niños que mueren sin ver el mar.
Mar que pregunta cosas, mar que no responde nada, y nada vuela hacia aquí.
Aquí y allá o allá y mas allá, no importa sólo las palabras en las manos que sudan y se calientan porque saben que pronto serán cortadas, atadas y sepultadas.

El humo naciente del altísimo que llora por nosotros, porque no estamos en su lista. Su lista la creamos nosotros y se acabó la tinta. Se acabó algo, no sé qué, algo que todos buscan y que creen encontrar, tal vez si, tal vez no, tal vez también debería ir a la misma banca de los mismos parques que todos poetizan y glorifican diseñando el preámbulo para luego dejar todo en una cama de hotel al final de la calle.

Y la calle te golpeó amigo mío. La calle nos aisló. La calle nos alimentó.
Alimentó a los hijos de puta que te ofrecen una vida mejor en un gramo por día. Alimentó sus risas y alimentó el llanto de aquellos que cada 1 de noviembre tienen una cita con las paredes blancas llenas de gusanos.

Gusanos que nos comimos cuando no había más alegría. Gusanos y unicornios que vivían juntos.
Juntos, juntos, muy juntos, en distintas ciudades.

Ciudades de calles drama, aires pesados, aires pequeños que es lo que seremos.

Seremos y viviremos como antes, como mañana.
Inmersos en la niebla saltando de una ventana.

Alegoria segunda

Ey! Te hablo desde abajo de la escalera metálica rechinante.
Lo cague al viejo, le quité sus monedas haciéndole trampa en el Black Jack.
Y la angustia volvió a mis pasos, caminar con furia y navajas, todo puede dar un gran giro, como el brazo del tío Olmedo, jalando un gramo en cada subida, apretando dientes en cada bajada, tanteando pierna en cada remontada, saboreando cada instante y acidez.

s.o.s. me cagaron con fe, tu por lo menos trampeas. a mi me faulean y devoran distancias hasta lapearme y dejarme como cegado por lentes al piso, mientras cucharitas y ligas, pastillas chancadas y pelotón, pelotón en la diestra en la zurda. la manera de alejarte de angustia = shit es mantenerte drogado, consejos de un cruel conejo disfrazado de lobo.

Ahora los amigos no están, los pocos están como a la distancia elevada al cuadrado.
Ya no sé naa weon. No ando afinado con los pasos y sólo pienso que todo está pa’ la mierda.
El pan ya está recontra duro, más duro que yo y la cucaracha que me comí ayer.
No hay más. Me quedé con tres mangos en el bolsillo izquierdo y en el derecho el puño bien cerrado para todos esos guachos que quieran quitármelo, están bien webones si piensan que les voy a dar esto que me vuelve animal por un segundo.

Yo me quede con dos mangos y una buena fruta, y al silencio me lo fume, como buen creyente que soy, tu sabes, se raciona, se desmoña, se pesa, se separa la mala hierba de las semillas y las ramas, los troncos se saborean, se huele de a pocos la mota, se la ama porque en eso se va la vida, se la acurruca en una cama de papel y masajes van, masajes vienen, nadie se dio cuenta.

Necesito encontrar de nuevo aire porque el tanque lo vendí para comprar más papel de arroz y marihuana. Vendí lo que quedaba de mí, para comprar un tronco cancerígeno, una botella del mejor tinto y puse la mesa como si fuera para dos, pero me quedó para menos uno.

Muérete. el parque no será el mismo sin la tola a pastrulo pegada, sin el troncho teológico, Gomorra en llamas, sigue buscando aire huevon, que acá yo busco una puerta, un recuerdo que creo que nunca ocurrió, esa, la capacidad innata de los nacidos el 27 de agosto, creyentes en todo y devotos a nada, y al fondo hay sitio repite, esa voz de Caicedo en Cali: “ que te guste en lo que estás, que no te quede duda”, y el que la repite no miente, o miente pero no yerra, o yerra pero de a poquitos y así de a poquitos se acaba el paco y bienvenida sea la dulce muerte fijada de antemano.

El tío B.B REY me canta con los dedos en la viola, y yo solo quiero oírme gritando rock me baby, pero me quedé dormido, es la ponzoñasa, más bambera que me mandó al sueño cantando.

B.B. Fucking King, no hay derecho, el izquierdo cerrado, mis brazos y muddy waters con esa guitarra bien sur greyhound y yeah missisippi delta blues. yo me armo un troncho de fear and blues en las noches, para hundirme y poder dormir siquiera unas horas, dormir tranquilo y escribir arrítmicamente como mal alumno. Zúrrate en la ponzoña, skunkie rulz! Ya olvidaste las sabias palabras de la chata, dormir es bueno, aprovecha esas jateadas y dolores de cabeza, ya te pasaran el buen moño y todos felices fumando como perdices. Así hablo Zaratustra.

Carajo! Aún puedo oír las historias del viejo diciendo que cogió con diez tipos en San Francisco, ya no quiero weon! Dile que se calle o que voy a subir a matar a su gata canalla.

Tranquilo Bobby, tranquilo, el viejo se callara, ya está viejo y vive de eso, de los tíos que se tiro “tiempo pasado” y de los chibolos desesperados que se encaman con el por unos pesos “tiempo presente”, unos pesos de mas unos pesos de menos, verastegui dixit o como chucha sea, son tan solo unos pesos más unos pesos menos en el arca del espanto. Sigue weon! (Que siga) Qué hago?! (escapa, is not sane, but is okay) Escucho todo (que asco), él emanaba ácido viscoso por todos lados (aj), quiero vomitar (yo ya lo hice, bilis, para ser mas especifico), él se ríe viéndome enfermo en el baño (lagger lagger lagger), dormido y enmudecido (shouting lagger lagger), no sé cómo decir algo (headache), ya no es tan bueno estar dormido (nunca), ya no es especial ( aurora breve aurora aurea fría, muéstrame lo que la noche oculta, protege mis pasos mis versos mi cuero sin curtir), nada es especial , nada será especial, todo pasó mientras estuve dormido, no pude sacar mi puño del otro bolsillo, no pude tomar más vino, no me pude quejar, no grité porque estaba dormido, y ahora el cáncer del pucho avanzó, me lo tragué y no siento nada, me río con el mismo gesto del viejo, pero ahora siento que me río de todos.

Y a hora levántense todos de la mesa hermanos, tómense las manos, abran su corazón y escuchen las sabias palabras del evangelio según Andrés Caicedo:

“Tú, haz aun más intensos los años de niñez recargándolos con la experiencia del adulto. Liga la corrupción a tu frescura de niño. Atraviesa verticalmente todas las posibilidades de la precocidad.
Tú, adelántate a la muerte, precísale una cita. Nadie quiere a los niños envejecidos.
Tú, vuélvete adicto a los vicios solitarios, no te detengas ante ningún reto. Y no pases a formar parte de ningún gremio. Que nunca te puedan definir ni encasillar.
Que nadie sepa tu nombre y que nadie amparo te dé.
Si dejas obra, muere tranquilo, confiando en unos pocos buenos amigos. Nunca permitas que te vuelvan persona mayor, hombre respetable. Nunca dejes de ser niño aunque se te empiecen a caer los dientes.
Haz de la irreflexión y de la contradicción tu norma de conducta.
Elimina las treguas, recoge tu hogar en el daño, el exceso.
Y recuerda. Para el odio que te ha infectado el censor, no hay remedio mejor que el asesinato. Para la timidez, la autodestrucción.
Y no te preocupes. Que te alumbre siempre el sol de la paz y la alegría. Que cuando te le metas a la noche, ella te sonría. Eso es lo que te deseo.”