Funes el chuchas diría,
El sol no es el mismo que viste a los 13 años cuando tu mamá te invito el primer cigarrillo cuya marca se perdió entre los miles de miles de cigarrillos que siguieron como un tren arrastrando los bananos pal desecho (reminiscencias de lo que leí a los 14 seguro) y después el dulzón aroma de la juana de la máxima expresión de la libertad.
El sol no es el mismo que viste a los 13 años cuando tu mamá te invito el primer cigarrillo cuya marca se perdió entre los miles de miles de cigarrillos que siguieron como un tren arrastrando los bananos pal desecho (reminiscencias de lo que leí a los 14 seguro) y después el dulzón aroma de la juana de la máxima expresión de la libertad.
En una playa tres chicos sin polo fumando palteados desconsiderados y de ahí a buscar agua y comida gastar lo último que quedaba porque éramos niñitos de papa en una casa de playa, en una playa medio ficha, y nos largábamos porque nos creíamos mochileros libres que siempre contarán cómo pedían aventones en carros fichos, en camiones, cómo caminábamos hasta hartarnos de jumar juana y la máxima expresión de la libertad, la noche caminar, caminar un cuchillo en la mano, la noche es cruel en el trópico Guayaquil. Arde como el Caribe y ahí tu vida no vale nada pero no importa, tan solo no importa, solo repetir a lo cipress yo kiero fumar o i wanna get high so high y los puercos levantando a los señores de la libertad.
Mi amigo el putas (jattin), diría todo cambió, después de ser un niño travieso te convertiste en un adolescente de 18, un pendejo, un borracho que ahorcó a su libertad con botellitas de licor amargo cervecita licor amargo ligero suicidio tu mano tu mano mujer tu mano (tu sabes q siempre recuerdo a las estatuas q se quedaron como musas en un parke y de ahí no pude pronunciar sus nombres porque nunca los supe) o en su defecto no kiero recordar sus nombres, Luis Hernández se mato en Buenos Aires, por ahí caminó, no pudo mandar carta ni frutas porque en la clínica lo tenían a punta de cura de sueño, pepas y psicoanálisis a lo lacan y Freud (el también se metía sus tiros allá por los albores de la edad de la muerte) y no soporto nada más le escribió a la última mujer que amó su libertad y se mató, se tiró a la línea del tranvía del tren nose ke más…
He terminado contando lo q no venia al caso, la blanca yudontnow te manda ps a explorar lugares en tu cerebro q yudonknow se hacen lucidos cuando (another shot) blood yonosekemas (en frances obiusly) no recuerdas porque kieren salir, es como un salón de clases donde hay veinte jueputas q kieren hablar al mismo tiempo y todos tienen algo q contar y se pelean yooo yooo yo kiero hablar y te hacen temblar xq hay mucha actividad ps en tu cerebro o en lo que queda de él.
Funes, si fuera dueño de tal maraña, se mataría al darse cuenta q es difícil clasificarla, no hay estantes q soporten q el libro se llene súbitamente de mil páginas y todo se vendría abajo, es como el libro de arena ps o sea si lo kemo (en realidad lo estoy rostizando) ahogaría al mundo con el humo de tal incendio. Eso me hace acordar que:
1) Se me acaba la farlopa la niña la pinta y la santa juanita.
2) Me discriminaron por andar picado con pablitos que son como el coctel lunar o molotov depende cual entiendas mejor.
3) El fuego no discrimina.
4) La negación de la libertad es la opresión de un sueño, ser libre se presenta como una canción, la filosofía del pastrulo se representa en miles de canciones que se alternan a la vez, está groundation y de ahí se pasa a Alicia encadenada y su speedball (es como un temblor de tierra no sabes).
5) Negar la vida es un delito, negar la muerte es un delito, negar a tu padre es un delito, negar tu raza no es un delito es una regla que se sigue al pie de la ultima letra.
No sé cómo acabé en este lugar, en un mundo de provincianos, con mentalidad de provincia, si lima es pelotuda, acá es peor, matan el arte, lo encasillan, y lo presentan en blancas paredes, lugares limpios, y sabemos (yo lo sé) que los versos más lucidos están escritos en la pared de un baño (fácil tipo dogo busca doga o caga bien, apunta al centro te paso el papel q estoy usando; busco flaka q atrake un bj, mi fono es nosekemas, abajo las putas yo arriba o nose ps).
Hay q destruir el arte para pasar de la dictadura de la huachafada a la prole anarkika q destruya automóviles para erigir un babel de llantas y radiadores o destruir los monumentos de los héroes.Te has dado cuenta q somos un país de héroes, putamadre q fea huevada o sea como q no keda otra más q inmolarse por esta mierda de lugar para q hagan licitaciones y un webon se la gane y le paguen una cagada para hacer una letrina pa las palomas, es como q estas en la guerra con una resortera y veinte piedras de rio y te mandan contra miles de señores bien vestidos alimentados y con sus rifles bien cargados de plomo y komo q atrás no hay nada bueno y solo nos keda huir pa adelante, con la mierda de país que tenemos solo queda ser peruanos en el extranjero y ganar osos afuera y llorar por becas y de ahí cuando un gabacho, un yanki y un inglishmadafaka nos premie recién volver al terruño a comer ceviche en la rosa náutica invitado por los grandes mecenas (que ahora se fijan en uno). Soportar sus sobadas de hombro, sus invitaciones a eisha, al cordonazul a comer mero con salsa de sauco hidropónico y de postre un soufle de papa cultivada en huancavelica a especificamente 4500 msnm (ahí donde se mueren de hambre los niños q solo comen papa porque el ichu es pa los aukenidos q también se mueren de hambre) chucha huevadas así.
A veces solo queda zurrarse olímpicamente en todo eso, agarrar la cámara que tu mamá se compró y filmar automóviles, dejar las kemadas de llanta en Armendáriz o sino filmar rateros levantarse en peso a los calenturientos de la bajada balta o sino filmar el fuego q no discrimina, acabar con una torre de papel, una maketa de estudiante de arkitectura o sino hacer un huekito en la pared fumarse un bate y de ahi otro bate y olvidarse de los sueños y del talento que no sirve de nada cuando no tienes fichas o kuando dependes de q un soberano hijodemilputas te de un plato de frejoles mal cocidos o ke si te vas te buskan, te amarran, te meten a un hospital te obligan a dormir y no hay borges ni hernandez ni cummings ni cortazar ni nadie que venga y te diga todo está bien, todo está bien, todo estará bien, nadie de nadie.
Adiós.