Pisale el cuello para que no salpique.

Quisiera pedirles perdón por las caras sin dientes
sin huesos precisa, sin precisar obtusa
sin caries que esconder ayer y anteayer.
Quiero pedir perdon por los besos que no di
y la noche cruel tormento como varillas de toro
que abria sus piernas y en un largo sueño me perdí.
Quiero pedir perdón por las putas a las que no mande al diablo
por los besos que esta vez si di con ganas
y con ganas muerto heme
aqui descabellado.
Mi boca es un iman sin dueña
y no kiere que haga doler
porque cobarde de tanto me he perdido
y de tanto y tanto aquí me encuentro
como roído por mis dedos
inmerso en mil carajos
pero vivo.
quiero pedir perdón a mi mismo
por haber hecho lo que quise y cuando quise
y ahora muchachos me levanto
mostrando la pelambre de garrapatas apelmazadas
vivo y no huyendo
con miedo pero lleno de vida
de gracias y perdones
de gorriones y gatos pardos
y ahora que me disculpen
pero seguire viviendo.

Ventana

Dejó, dejó todo y nada, se llevó su país de ropa y me dejó un silo en el cajón.
Cajón que no quiere guardar más, cajón que se quedó en nuestra ciudad basura.
Basura que queda en el dormitorio y carnaval de moscas sobre mi cabeza.
Cabeza que explotó sobre la camisa de aquel que me cortó los ojos con las uñas.
Uñas. Sus uñas de color rojo bermellón mirándome y alejándose,
Envenenándome y yo vuelvo a morir en su ausencia universal.
Espaciado sobre el filo de la cama,
otra vez mi comentario inoportuno.
Ahora es su cama, su cama, sus admiradores, yo desnudo.
Desnudo como los animales que mueren de frio, frio que asesina niños,

niños que mueren sin ver el mar.
Mar que pregunta cosas, mar que no responde nada, y nada vuela hacia aquí.
Aquí y allá o allá y mas allá, no importa sólo las palabras en las manos que sudan y se calientan porque saben que pronto serán cortadas, atadas y sepultadas.

El humo naciente del altísimo que llora por nosotros, porque no estamos en su lista. Su lista la creamos nosotros y se acabó la tinta. Se acabó algo, no sé qué, algo que todos buscan y que creen encontrar, tal vez si, tal vez no, tal vez también debería ir a la misma banca de los mismos parques que todos poetizan y glorifican diseñando el preámbulo para luego dejar todo en una cama de hotel al final de la calle.

Y la calle te golpeó amigo mío. La calle nos aisló. La calle nos alimentó.
Alimentó a los hijos de puta que te ofrecen una vida mejor en un gramo por día. Alimentó sus risas y alimentó el llanto de aquellos que cada 1 de noviembre tienen una cita con las paredes blancas llenas de gusanos.

Gusanos que nos comimos cuando no había más alegría. Gusanos y unicornios que vivían juntos.
Juntos, juntos, muy juntos, en distintas ciudades.

Ciudades de calles drama, aires pesados, aires pequeños que es lo que seremos.

Seremos y viviremos como antes, como mañana.
Inmersos en la niebla saltando de una ventana.

Alegoria segunda

Ey! Te hablo desde abajo de la escalera metálica rechinante.
Lo cague al viejo, le quité sus monedas haciéndole trampa en el Black Jack.
Y la angustia volvió a mis pasos, caminar con furia y navajas, todo puede dar un gran giro, como el brazo del tío Olmedo, jalando un gramo en cada subida, apretando dientes en cada bajada, tanteando pierna en cada remontada, saboreando cada instante y acidez.

s.o.s. me cagaron con fe, tu por lo menos trampeas. a mi me faulean y devoran distancias hasta lapearme y dejarme como cegado por lentes al piso, mientras cucharitas y ligas, pastillas chancadas y pelotón, pelotón en la diestra en la zurda. la manera de alejarte de angustia = shit es mantenerte drogado, consejos de un cruel conejo disfrazado de lobo.

Ahora los amigos no están, los pocos están como a la distancia elevada al cuadrado.
Ya no sé naa weon. No ando afinado con los pasos y sólo pienso que todo está pa’ la mierda.
El pan ya está recontra duro, más duro que yo y la cucaracha que me comí ayer.
No hay más. Me quedé con tres mangos en el bolsillo izquierdo y en el derecho el puño bien cerrado para todos esos guachos que quieran quitármelo, están bien webones si piensan que les voy a dar esto que me vuelve animal por un segundo.

Yo me quede con dos mangos y una buena fruta, y al silencio me lo fume, como buen creyente que soy, tu sabes, se raciona, se desmoña, se pesa, se separa la mala hierba de las semillas y las ramas, los troncos se saborean, se huele de a pocos la mota, se la ama porque en eso se va la vida, se la acurruca en una cama de papel y masajes van, masajes vienen, nadie se dio cuenta.

Necesito encontrar de nuevo aire porque el tanque lo vendí para comprar más papel de arroz y marihuana. Vendí lo que quedaba de mí, para comprar un tronco cancerígeno, una botella del mejor tinto y puse la mesa como si fuera para dos, pero me quedó para menos uno.

Muérete. el parque no será el mismo sin la tola a pastrulo pegada, sin el troncho teológico, Gomorra en llamas, sigue buscando aire huevon, que acá yo busco una puerta, un recuerdo que creo que nunca ocurrió, esa, la capacidad innata de los nacidos el 27 de agosto, creyentes en todo y devotos a nada, y al fondo hay sitio repite, esa voz de Caicedo en Cali: “ que te guste en lo que estás, que no te quede duda”, y el que la repite no miente, o miente pero no yerra, o yerra pero de a poquitos y así de a poquitos se acaba el paco y bienvenida sea la dulce muerte fijada de antemano.

El tío B.B REY me canta con los dedos en la viola, y yo solo quiero oírme gritando rock me baby, pero me quedé dormido, es la ponzoñasa, más bambera que me mandó al sueño cantando.

B.B. Fucking King, no hay derecho, el izquierdo cerrado, mis brazos y muddy waters con esa guitarra bien sur greyhound y yeah missisippi delta blues. yo me armo un troncho de fear and blues en las noches, para hundirme y poder dormir siquiera unas horas, dormir tranquilo y escribir arrítmicamente como mal alumno. Zúrrate en la ponzoña, skunkie rulz! Ya olvidaste las sabias palabras de la chata, dormir es bueno, aprovecha esas jateadas y dolores de cabeza, ya te pasaran el buen moño y todos felices fumando como perdices. Así hablo Zaratustra.

Carajo! Aún puedo oír las historias del viejo diciendo que cogió con diez tipos en San Francisco, ya no quiero weon! Dile que se calle o que voy a subir a matar a su gata canalla.

Tranquilo Bobby, tranquilo, el viejo se callara, ya está viejo y vive de eso, de los tíos que se tiro “tiempo pasado” y de los chibolos desesperados que se encaman con el por unos pesos “tiempo presente”, unos pesos de mas unos pesos de menos, verastegui dixit o como chucha sea, son tan solo unos pesos más unos pesos menos en el arca del espanto. Sigue weon! (Que siga) Qué hago?! (escapa, is not sane, but is okay) Escucho todo (que asco), él emanaba ácido viscoso por todos lados (aj), quiero vomitar (yo ya lo hice, bilis, para ser mas especifico), él se ríe viéndome enfermo en el baño (lagger lagger lagger), dormido y enmudecido (shouting lagger lagger), no sé cómo decir algo (headache), ya no es tan bueno estar dormido (nunca), ya no es especial ( aurora breve aurora aurea fría, muéstrame lo que la noche oculta, protege mis pasos mis versos mi cuero sin curtir), nada es especial , nada será especial, todo pasó mientras estuve dormido, no pude sacar mi puño del otro bolsillo, no pude tomar más vino, no me pude quejar, no grité porque estaba dormido, y ahora el cáncer del pucho avanzó, me lo tragué y no siento nada, me río con el mismo gesto del viejo, pero ahora siento que me río de todos.

Y a hora levántense todos de la mesa hermanos, tómense las manos, abran su corazón y escuchen las sabias palabras del evangelio según Andrés Caicedo:

“Tú, haz aun más intensos los años de niñez recargándolos con la experiencia del adulto. Liga la corrupción a tu frescura de niño. Atraviesa verticalmente todas las posibilidades de la precocidad.
Tú, adelántate a la muerte, precísale una cita. Nadie quiere a los niños envejecidos.
Tú, vuélvete adicto a los vicios solitarios, no te detengas ante ningún reto. Y no pases a formar parte de ningún gremio. Que nunca te puedan definir ni encasillar.
Que nadie sepa tu nombre y que nadie amparo te dé.
Si dejas obra, muere tranquilo, confiando en unos pocos buenos amigos. Nunca permitas que te vuelvan persona mayor, hombre respetable. Nunca dejes de ser niño aunque se te empiecen a caer los dientes.
Haz de la irreflexión y de la contradicción tu norma de conducta.
Elimina las treguas, recoge tu hogar en el daño, el exceso.
Y recuerda. Para el odio que te ha infectado el censor, no hay remedio mejor que el asesinato. Para la timidez, la autodestrucción.
Y no te preocupes. Que te alumbre siempre el sol de la paz y la alegría. Que cuando te le metas a la noche, ella te sonría. Eso es lo que te deseo.”

Alegoria AMY

Amo a amy winehouse, sus rodillas, sus brazos, encuentro irresistibles las marcas de agujas en esas canciones, en mis latidos, arritmia de mis paltas de mis rollos y un beso filudo, son cosas que pasan, quisiera cantar junto a ella rehab, mi canción fallida, nuestra canción fallida.

Y como q estar así varado en un cuarto recontra cagado por la abst, y escuchar esa voz, mierda esa voz quebrar mi espina dorsal, esa canción, esa canción y repetir así medio inconsciente nooo nooo nooo y seguir inconsciente; efecto primario de coctel molotov directo a mi cerebro, cortesía del farmacéutico de la esquina tu sabes, es el momento osea el cruce de aguas o algo así que dicen los arqueólogos, el momento en q el hombre se dejo de huevadas y construyo un palacio y empezó ps, a ser capitalista y dejo de ser hippie cochino ps, como q estoy en ese momento ps tipo cesar en la orilla del rubicon ps pero sin tropas (quizás liendres) y esa canción retumba en mis oídos, y me recuerda a mi primer amor (la joplin). Trece años, disco prestado y piece of my heart y muchos sueños: q este viva, que no llore sola, q siga flaka, q hable español, q me invite a tocar los timbales en su banda, q no me abandone. y aki estoy. ella muerta, su voz atrapada en un vahído un gruñido silencio del peor, del muerto, y yo aun vivo, moviéndome en un bus surrealista escuchando a Amy grita noooo nooo noooo y yo repito nooo nooo nooo mientras un sudor frio recorre mi espalda, , mi imagen frente al espejo, el agua es fria, invierno europeo, no hay hielo, y atrás hay un incendio, es Gomorra devastada por el mal uso de las drogas y la música se alza estoy harto. hoy estoy harto. y grito nooo nooo noooo en medio del sueño.

Efecto secundario de las pastillas: mucha sed, una sed bíblica. sintiéndome como un zorro en el desierto, un zorro q perdió la habilidad de sobrevivir en ese paramo ardiente, un zorro cansado flaco, con una aguja clavada en las fosas nasales, un zorro que mastica su mirada y busca pero sin parecer que se da cuenta, y mastica piedras para engañar el estomago. un zorro ni arriba ni abajo, varado en la unión de dos mundos, en un eterno agonizar. no poder dar su ultimo aullido, brota arena al hablar, las piedras se pulverizan escupo arena, es decir estornudo arena arena por todos lados, una arena insidiosa, es el desierto que nunca acaba.segundo efecto secundario: despertar y caminar ido hacia donde mande la pierna derecha, y esperar q esta no se pelee con la izquierda y no caer porque el caer implica que haiga dolor y nada duele. solo unas ansias de no hablar y quizás entender lo que dices a alguien que no sabes quién es pero está al frente preguntando por nose que chucha y te quita la moneda y el encendedor que tienes en la mano, que usaste, sin darte cuenta, para prender un cigarrillo, y no sabes cómo bajaste las escaleras, donde caíste, como te levantaste de un sueño, vuelves a tu cuarto y intentas descifrar que es lo que juega a tu alrededor y que huele a tabaco y que parece una bruma miraflorina o surquillana, pero no huele a mar ni a perfume de mujer, huele a lo que huele un cuarto de poeta solo. Y dices nooo nooo noooo, como queriendo seguir el ritmo de una canción que crees escuchar y no ves radio, ni nada, y intentas leer un papel q dice luz, y hay luz, son las doce del mediodía, no importa nada, sabes o crees creer saber que dormirás y que al resucitar de un sueño q no es sueño no es realidad no es nada.

Siempre veras la luz, insidiosa, burlona, y nunca acaba, el desierto nunca acaba.

ALEGORIA FUNESMEMORIOSA

Funes el chuchas diría,
El sol no es el mismo que viste a los 13 años cuando tu mamá te invito el primer cigarrillo cuya marca se perdió entre los miles de miles de cigarrillos que siguieron como un tren arrastrando los bananos pal desecho (reminiscencias de lo que leí a los 14 seguro) y después el dulzón aroma de la juana de la máxima expresión de la libertad.

En una playa tres chicos sin polo fumando palteados desconsiderados y de ahí a buscar agua y comida gastar lo último que quedaba porque éramos niñitos de papa en una casa de playa, en una playa medio ficha, y nos largábamos porque nos creíamos mochileros libres que siempre contarán cómo pedían aventones en carros fichos, en camiones, cómo caminábamos hasta hartarnos de jumar juana y la máxima expresión de la libertad, la noche caminar, caminar un cuchillo en la mano, la noche es cruel en el trópico Guayaquil. Arde como el Caribe y ahí tu vida no vale nada pero no importa, tan solo no importa, solo repetir a lo cipress yo kiero fumar o i wanna get high so high y los puercos levantando a los señores de la libertad.

Mi amigo el putas (jattin), diría todo cambió, después de ser un niño travieso te convertiste en un adolescente de 18, un pendejo, un borracho que ahorcó a su libertad con botellitas de licor amargo cervecita licor amargo ligero suicidio tu mano tu mano mujer tu mano (tu sabes q siempre recuerdo a las estatuas q se quedaron como musas en un parke y de ahí no pude pronunciar sus nombres porque nunca los supe) o en su defecto no kiero recordar sus nombres, Luis Hernández se mato en Buenos Aires, por ahí caminó, no pudo mandar carta ni frutas porque en la clínica lo tenían a punta de cura de sueño, pepas y psicoanálisis a lo lacan y Freud (el también se metía sus tiros allá por los albores de la edad de la muerte) y no soporto nada más le escribió a la última mujer que amó su libertad y se mató, se tiró a la línea del tranvía del tren nose ke más…

He terminado contando lo q no venia al caso, la blanca yudontnow te manda ps a explorar lugares en tu cerebro q yudonknow se hacen lucidos cuando (another shot) blood yonosekemas (en frances obiusly) no recuerdas porque kieren salir, es como un salón de clases donde hay veinte jueputas q kieren hablar al mismo tiempo y todos tienen algo q contar y se pelean yooo yooo yo kiero hablar y te hacen temblar xq hay mucha actividad ps en tu cerebro o en lo que queda de él.

Funes, si fuera dueño de tal maraña, se mataría al darse cuenta q es difícil clasificarla, no hay estantes q soporten q el libro se llene súbitamente de mil páginas y todo se vendría abajo, es como el libro de arena ps o sea si lo kemo (en realidad lo estoy rostizando) ahogaría al mundo con el humo de tal incendio. Eso me hace acordar que:

1) Se me acaba la farlopa la niña la pinta y la santa juanita.

2) Me discriminaron por andar picado con pablitos que son como el coctel lunar o molotov depende cual entiendas mejor.

3) El fuego no discrimina.

4) La negación de la libertad es la opresión de un sueño, ser libre se presenta como una canción, la filosofía del pastrulo se representa en miles de canciones que se alternan a la vez, está groundation y de ahí se pasa a Alicia encadenada y su speedball (es como un temblor de tierra no sabes).

5) Negar la vida es un delito, negar la muerte es un delito, negar a tu padre es un delito, negar tu raza no es un delito es una regla que se sigue al pie de la ultima letra.

No sé cómo acabé en este lugar, en un mundo de provincianos, con mentalidad de provincia, si lima es pelotuda, acá es peor, matan el arte, lo encasillan, y lo presentan en blancas paredes, lugares limpios, y sabemos (yo lo sé) que los versos más lucidos están escritos en la pared de un baño (fácil tipo dogo busca doga o caga bien, apunta al centro te paso el papel q estoy usando; busco flaka q atrake un bj, mi fono es nosekemas, abajo las putas yo arriba o nose ps).

Hay q destruir el arte para pasar de la dictadura de la huachafada a la prole anarkika q destruya automóviles para erigir un babel de llantas y radiadores o destruir los monumentos de los héroes.Te has dado cuenta q somos un país de héroes, putamadre q fea huevada o sea como q no keda otra más q inmolarse por esta mierda de lugar para q hagan licitaciones y un webon se la gane y le paguen una cagada para hacer una letrina pa las palomas, es como q estas en la guerra con una resortera y veinte piedras de rio y te mandan contra miles de señores bien vestidos alimentados y con sus rifles bien cargados de plomo y komo q atrás no hay nada bueno y solo nos keda huir pa adelante, con la mierda de país que tenemos solo queda ser peruanos en el extranjero y ganar osos afuera y llorar por becas y de ahí cuando un gabacho, un yanki y un inglishmadafaka nos premie recién volver al terruño a comer ceviche en la rosa náutica invitado por los grandes mecenas (que ahora se fijan en uno). Soportar sus sobadas de hombro, sus invitaciones a eisha, al cordonazul a comer mero con salsa de sauco hidropónico y de postre un soufle de papa cultivada en huancavelica a especificamente 4500 msnm (ahí donde se mueren de hambre los niños q solo comen papa porque el ichu es pa los aukenidos q también se mueren de hambre) chucha huevadas así.

A veces solo queda zurrarse olímpicamente en todo eso, agarrar la cámara que tu mamá se compró y filmar automóviles, dejar las kemadas de llanta en Armendáriz o sino filmar rateros levantarse en peso a los calenturientos de la bajada balta o sino filmar el fuego q no discrimina, acabar con una torre de papel, una maketa de estudiante de arkitectura o sino hacer un huekito en la pared fumarse un bate y de ahi otro bate y olvidarse de los sueños y del talento que no sirve de nada cuando no tienes fichas o kuando dependes de q un soberano hijodemilputas te de un plato de frejoles mal cocidos o ke si te vas te buskan, te amarran, te meten a un hospital te obligan a dormir y no hay borges ni hernandez ni cummings ni cortazar ni nadie que venga y te diga todo está bien, todo está bien, todo estará bien, nadie de nadie.

Adiós.

Alegoria primera

…mastícala pes cholo
la cactas no?
o sea waro loco ps
un trip de esos que dan pena ps
de los q pasan cuando juntas chamos,
grifa, pay y las lagrimas del Dios cebolla.

*Claro ps! Esos que te dejan recontra mambiado
Pensando en la eternidad del mosquito.

Si! de esos bien flashgordon ps
o flash por atrás pe
bien así, pa decirle al editor…
Oe deja de meterte quetas ps weon
que has metido la cinta a la licuadora,
o sea no es grifa pa que la metas a la licueitor ps
desmoña nomas.

*Desmoña nomas que necesito legalizar ya!
Antes que llegue el broder conscience y me joda y joda y joda
Y me aplasten los huevos en el pan.

O sea como para decir que el editor de video,
se mete supositorios de opio pa chimpancé,
esos que se usan como yombina pa elefantes.
O sea hay que jugar con los tiempos,
con los colores,
como cuando tas con la bajona y tu flaca no viene ps
y no hay ni siquiera pan seco pa jamar ps
y ves too en colores.

*Como cuando la llamas pero está con sus amigos
Y alucinas ps, estas cagado,
Alucinas feo ps weon
Y te metes un falso de a diez y pooota…
Sales como mimo
Y la ves lateando con un weon,
Y no es ella weon
Nunca es ella weon.

*Y esos… los que le dan la palmadita en la espalda,
Le dicen con sus palabras conciliadoras que no eres para ella.
Mientras grua grua tan que gritan…
Mientras le soban la espalda imaginándola calata y borracha.

Hasta que ella llega al punto de decirte que no puede dar más.
Mientras tu estas sentado hecho un huevón en alguna calle azul,
Azul azul…
Con una mosca azul.

La huevonada del blue acid disparando fims en un ecran tallado a mano.
pensando lo que no quieres pensar y llega el conche su mare’ de verde
a pedirte tus papeles y le tienes que bajar los únicos soles que tienes.

Pero como a ellos no les parece suficiente encima te pegan y tú peleas,
muerdes, lanzas tus mejores y peores golpes.

*Luego tienes los ojos abiertos y recién despiertas.
Con-che-su-ma-dre!
Ella no te llamó.
La quieres asesinar…
un buen pretexto pa tocarla.

Después despertarse al lado de una piscina
como un bebe talkeado no te rías que si es talco.

La wada…
la madre del pinche cordero,
la piedra angular es el vacio,
el puto vacio de mierda,
que hace a uno quedarse como imbécil mirando el matarratas fijamente por horas y horas,
el maldito vacio que te hace dar el gran salto del puente Villena.

Y te das cuenta que está cercado,
ya no podrás volar.

El final

El hombre devastado,
todo el mundo gira
gira
y gira
pero él no avanza.

Él camina diez, veinte pasos
no avanza.

No hay nada que importe,
nada que merezca avanzar
todo está bien a su alrededor
pero en él no hay algo,

algo que lo haga sentir bien,
aquella mujer.

La carta es el final,
con la carta él demuestra todo,
ya no hay más que hacer.

Escribió la carta,
ella está muerta
no va a venir,
puede venir quien sea,
pero si ella no viene
él no se salva.

En retrospectiva

todo termina,

todo cuando escribe la carta.

Se muere,
el final.