Alegoria segunda

Ey! Te hablo desde abajo de la escalera metálica rechinante.
Lo cague al viejo, le quité sus monedas haciéndole trampa en el Black Jack.
Y la angustia volvió a mis pasos, caminar con furia y navajas, todo puede dar un gran giro, como el brazo del tío Olmedo, jalando un gramo en cada subida, apretando dientes en cada bajada, tanteando pierna en cada remontada, saboreando cada instante y acidez.

s.o.s. me cagaron con fe, tu por lo menos trampeas. a mi me faulean y devoran distancias hasta lapearme y dejarme como cegado por lentes al piso, mientras cucharitas y ligas, pastillas chancadas y pelotón, pelotón en la diestra en la zurda. la manera de alejarte de angustia = shit es mantenerte drogado, consejos de un cruel conejo disfrazado de lobo.

Ahora los amigos no están, los pocos están como a la distancia elevada al cuadrado.
Ya no sé naa weon. No ando afinado con los pasos y sólo pienso que todo está pa’ la mierda.
El pan ya está recontra duro, más duro que yo y la cucaracha que me comí ayer.
No hay más. Me quedé con tres mangos en el bolsillo izquierdo y en el derecho el puño bien cerrado para todos esos guachos que quieran quitármelo, están bien webones si piensan que les voy a dar esto que me vuelve animal por un segundo.

Yo me quede con dos mangos y una buena fruta, y al silencio me lo fume, como buen creyente que soy, tu sabes, se raciona, se desmoña, se pesa, se separa la mala hierba de las semillas y las ramas, los troncos se saborean, se huele de a pocos la mota, se la ama porque en eso se va la vida, se la acurruca en una cama de papel y masajes van, masajes vienen, nadie se dio cuenta.

Necesito encontrar de nuevo aire porque el tanque lo vendí para comprar más papel de arroz y marihuana. Vendí lo que quedaba de mí, para comprar un tronco cancerígeno, una botella del mejor tinto y puse la mesa como si fuera para dos, pero me quedó para menos uno.

Muérete. el parque no será el mismo sin la tola a pastrulo pegada, sin el troncho teológico, Gomorra en llamas, sigue buscando aire huevon, que acá yo busco una puerta, un recuerdo que creo que nunca ocurrió, esa, la capacidad innata de los nacidos el 27 de agosto, creyentes en todo y devotos a nada, y al fondo hay sitio repite, esa voz de Caicedo en Cali: “ que te guste en lo que estás, que no te quede duda”, y el que la repite no miente, o miente pero no yerra, o yerra pero de a poquitos y así de a poquitos se acaba el paco y bienvenida sea la dulce muerte fijada de antemano.

El tío B.B REY me canta con los dedos en la viola, y yo solo quiero oírme gritando rock me baby, pero me quedé dormido, es la ponzoñasa, más bambera que me mandó al sueño cantando.

B.B. Fucking King, no hay derecho, el izquierdo cerrado, mis brazos y muddy waters con esa guitarra bien sur greyhound y yeah missisippi delta blues. yo me armo un troncho de fear and blues en las noches, para hundirme y poder dormir siquiera unas horas, dormir tranquilo y escribir arrítmicamente como mal alumno. Zúrrate en la ponzoña, skunkie rulz! Ya olvidaste las sabias palabras de la chata, dormir es bueno, aprovecha esas jateadas y dolores de cabeza, ya te pasaran el buen moño y todos felices fumando como perdices. Así hablo Zaratustra.

Carajo! Aún puedo oír las historias del viejo diciendo que cogió con diez tipos en San Francisco, ya no quiero weon! Dile que se calle o que voy a subir a matar a su gata canalla.

Tranquilo Bobby, tranquilo, el viejo se callara, ya está viejo y vive de eso, de los tíos que se tiro “tiempo pasado” y de los chibolos desesperados que se encaman con el por unos pesos “tiempo presente”, unos pesos de mas unos pesos de menos, verastegui dixit o como chucha sea, son tan solo unos pesos más unos pesos menos en el arca del espanto. Sigue weon! (Que siga) Qué hago?! (escapa, is not sane, but is okay) Escucho todo (que asco), él emanaba ácido viscoso por todos lados (aj), quiero vomitar (yo ya lo hice, bilis, para ser mas especifico), él se ríe viéndome enfermo en el baño (lagger lagger lagger), dormido y enmudecido (shouting lagger lagger), no sé cómo decir algo (headache), ya no es tan bueno estar dormido (nunca), ya no es especial ( aurora breve aurora aurea fría, muéstrame lo que la noche oculta, protege mis pasos mis versos mi cuero sin curtir), nada es especial , nada será especial, todo pasó mientras estuve dormido, no pude sacar mi puño del otro bolsillo, no pude tomar más vino, no me pude quejar, no grité porque estaba dormido, y ahora el cáncer del pucho avanzó, me lo tragué y no siento nada, me río con el mismo gesto del viejo, pero ahora siento que me río de todos.

Y a hora levántense todos de la mesa hermanos, tómense las manos, abran su corazón y escuchen las sabias palabras del evangelio según Andrés Caicedo:

“Tú, haz aun más intensos los años de niñez recargándolos con la experiencia del adulto. Liga la corrupción a tu frescura de niño. Atraviesa verticalmente todas las posibilidades de la precocidad.
Tú, adelántate a la muerte, precísale una cita. Nadie quiere a los niños envejecidos.
Tú, vuélvete adicto a los vicios solitarios, no te detengas ante ningún reto. Y no pases a formar parte de ningún gremio. Que nunca te puedan definir ni encasillar.
Que nadie sepa tu nombre y que nadie amparo te dé.
Si dejas obra, muere tranquilo, confiando en unos pocos buenos amigos. Nunca permitas que te vuelvan persona mayor, hombre respetable. Nunca dejes de ser niño aunque se te empiecen a caer los dientes.
Haz de la irreflexión y de la contradicción tu norma de conducta.
Elimina las treguas, recoge tu hogar en el daño, el exceso.
Y recuerda. Para el odio que te ha infectado el censor, no hay remedio mejor que el asesinato. Para la timidez, la autodestrucción.
Y no te preocupes. Que te alumbre siempre el sol de la paz y la alegría. Que cuando te le metas a la noche, ella te sonría. Eso es lo que te deseo.”